Breath Mins / Battle Scars

Capitolo 2

ATTENZIONE
Prima di leggere volevo dirvi che pubblicherò due volte al giorno.
Una volta alle 15:00 e una volta alle 19:00. Buona lettura.

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4 settembre 1998

Diario,

Mi dicono di non giurare così tanto cazzo. Penso che stia chiedendo molto, vero? Penso che sia abbastanza incredibilmente ridicolo. Non puoi creare un libro di regole per la scrittura del flusso di coscienza, ed è quello che mi hanno detto di fare, non è vero? Se a loro non piace l'aspetto della mia coscienza, possono portare i loro fottuti occhi vergini altrove. Lo dirò di nuovo. Non voglio il loro aiuto, cazzo. Ciao! Sì! Sto parlando con te. Non voglio il tuo fottuto aiuto. Per niente . Non voglio farlo, cazzo. Non ho bisogno di esso. Io non-

Cazzate. Ho rotto la mia fottuta penna. Grazie ancora! Spero che tu abbia macchie di inchiostro sui tuoi dannati indumenti da ospedale. Fottute estremità delle manopole.

Cosa sto dimenticando? Oh, sì, il fottuto suggerimento per oggi! Ancora più regole per la scrittura fottuta di coscienza. Imbecilli.

"Quali differenze vedi in te stesso dopo il tuo trauma?"

Chi ha scritto questa cazzo di domanda? Il mio trauma? Sono abbastanza fottutamente sicuro che sia stato più del mio trauma. Intendi la guerra? La fottuta guerra che ha decimato il mondo magico? Che ha ucciso poche migliaia e ne ha distrutte altre migliaia? Quel trauma? Dovrebbe traumatizzare anche te! Che cazzo ti succede, gente?

Ma fanculo. Sicuro. Io giocherò.

Sono qui alla fottuta Hogwarts, tra tutti i fottuti posti, per ordine del Ministero, prendo lezioni e per farcela, diciamo solo che ho sviluppato un'affinità piuttosto sana per Firewhiskey. Brucia all'inferno ed è dannatamente fantastico.

Oh, e io non dormo affatto e sono circa quindici libbre più leggero e il mio cazzo di braccio è infetto. Solo alcune piccole modifiche. Niente di evidente. Contento?

Cazzo, cazzo, fottiti.

Draco Malfoy

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7 settembre 1998

Una settimana si disintegra davanti ai suoi occhi. È come se lo guardasse da dietro un vetro. Dall'esterno.

È così che si sente. Come un estraneo. Perché continuano a ridere .

Ridere e sorridere e parlare di niente di importante e passare appunti in classe, scherzare, prendere in giro, stare alzati fino a tardi e ridere l'uno con l'altro. Ridere come se non fosse successo niente. Come se fossero stati tutti riuniti dopo una specie di vacanza troppo lunga.

Non una sanguinosa guerra .

Riesce a malapena a stare nella sala comune dei Grifondoro. Per essere intorno a tutto questo. Si siede di lato, abbastanza lontana da non essere toccata dalla luce del caminetto, e cerca di ignorarla. Forse è geloso. Ammette che una parte di esso lo è sicuramente. Vorrebbe potersi sentire in quel modo. Comportati in questo modo. Guarda il mondo in questo modo. Ma è come se la guerra avesse dato una tinta speciale a tutto, ed è tutto un po più grigio. Un po più scuro.

Seamus lancia un Bat-Bogey Hex su Dean mentre sorseggia il tè. È una catastrofe. Ed è qualcosa di cui avrebbe riso due anni fa.

Ci sono molte cose che avrebbe fatto due anni fa. Sorrise a Ron. Parla con Harry di quello che sta leggendo. Rimase sveglio fino a tardi nel dormitorio, parlando con Ginny e Parvati dell'inaspettato scatto di crescita di Zacharias Smith.

Ma non ora.

Vuole solo allontanarsene. Vuole solo concentrarsi sulle sue lezioni - studiare in modo ancora più religioso di prima. Vuole superarlo e andarsene. E ha passato la settimana scorsa a sforzarsi di restare nella sala comune la sera, nonostante tutto. Per essere almeno moderatamente socievole. Presente. Ma stasera il suo braccio prude - quasi brucia, e ogni risata le fa stringere lo stomaco, e dopo circa mezz'ora dicendo: "No, grazie, sto bene", a tutti quelli che le chiedono di venire - più e più e oltre ancora una volta - lei non può prendere più.