Breath Mins / Battle Scars

Capitolo 10

5 ottobre 1998

Lui sa.

Deve saperlo ormai. Allo stesso modo in cui ora sa che questa è l'ultima cosa che avrebbe dovuto fare. Una linea che non avrebbe dovuto oltrepassare.

Ha passato tutta la notte a sfogliarlo e in meno di tre voci sapeva che era qualcosa che non avrebbe dovuto vedere. Era troppo personale. Troppo vicino.

E aveva fin troppo fottutamente senso.

Scarabocchiando quelle prime pagine color lavanda pastello, aveva trovato prove di alcolismo, abuso, autolesionismo e rimpianto. Quindi, tanto rimpianto. Genitori inadatti. Overdose di droga. Morte.

Lo aveva messo insieme: non era così diverso dalla libertà sulla parola Babbani. Deve presentare queste voci settimanalmente - o forse anche quotidianamente - a un guaritore psichiatrico. Quegli stupidi Terzi Anni non si erano sbagliati del tutto sulla situazione.

Ma adesso è intrappolata.

Non può restituirglielo. Lui saprà che l'ha presa. Non glielo può tenere. Sarà arrestato per non aver inviato le voci. Non può nascondere ciò che ha visto.

È troppo, troppo personale.

Quello che era solo un meschino tentativo di vendetta è fallito violentemente.

Mi piacerebbe andarmene. Darei qualsiasi cosa per andarmene. Lasciami andare

L'inclinazione della sua calligrafia è del tipo che vedi dagli psicopatici. L'inchiostro è macchiato ovunque. È disordinato quasi quanto la sua vita, ed è pieno di cose che non avrebbe mai saputo guardandolo.

È anche pieno di opinioni su di lei - opinioni per cui non era stata preparata.

…cagna…

... Mezzosangue ...

No, era stata preparata per quelli. Ma non per quelli che dicevano cose come riccioli confusi ... e distraenti ... e ovunque guardo, lei è lì ...

Quelle voci erano di natura più rara e si erano in qualche modo coagulate verso la fine, la più recente. Aveva cambiato idea su di lei.

Ma ha riletto la voce del 3 ottobre più e più volte, e niente.

Niente sul bacio.

È infantile da parte sua aspettarsi che lui ne scriva. Dopotutto, non significava niente, vero? Ma ripensandoci le fa ricordare le sue buffonate sulla panchina per sbaciucchiare, e un brivido sgradito le scivola lungo la schiena.

Soprattutto, odia un puzzle che non riesce a risolvere.

La fascia viola è calda nelle sue mani - sembra che la stia bruciando di colpa. Lo lascia cadere sulle lenzuola tra le ginocchia. Usa la sua bacchetta per controllare l'ora. Alle sei del mattino.

Non ha dormito.

Come potrebbe? Con il passato e il futuro che si scontrano nella sua testa? Pensando ai tocchi che ha già dato e all'odio che darà quando lo scoprirà?

È la prima volta che riconosce che non vuole che lui la odi.

È anche la prima volta che riconosce che baciarlo era ... diverso. Nessuna della sciatteria e della viscosità che aveva ricevuto da Ron. Nessuna delle mani che armeggiano e dei denti che bussano. Baciarlo era pulito - nitido e succinto, ogni movimento aveva un significato, ogni tocco posto dove voleva che fosse - e allo stesso tempo del tutto impuro. Buio. Esigente. Sensuale. Con la sua lingua audace e le punte delle dita avventurose. Non aveva mai immaginato che Malfoy potesse baciarsi in quel modo.