Breath Mins / Battle Scars

Capitolo 47

Scusate per il ritardo ero immersa nella lettura ahaha. Buona lettura!

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23 febbraio 1999

La magia della passaporta è grezza e casuale, e li trascina troppo violentemente per piantare i piedi. Colpisce la pietra fredda veloce e forte.

"Fottuto inferno," sputa Pansy da qualche parte a lato. Hermione raccoglie le sue membra, aggrappandosi alla costola che potrebbe aver ferito e cercando di tenere ferma la bacchetta.

Il corridoio è buio.

"Lumos."

La luce si diffonde attraverso le pareti di marmo e i soffitti a volta, ritratti in cornici di ossidiana che rivestono la distesa.

Oh Dio, pensa, respirando dolorosamente nel petto. Non qui.

"Perché siamo al Manor?" Chiede Pansy sottovoce, aggiungendo luce con la sua stessa bacchetta. Deve aver passato del tempo qui da bambina.

"Non lo so."

Si alzano in piedi nello stesso momento, quasi istintivamente stando schiena contro schiena e girando in cerchio. Il corridoio è vuoto. Vuoto tranne una piccola scia scura di quello che sembra sangue, scintillante alla luce della loro bacchetta.

Hermione guarda Pansy da sopra la spalla. Sta sanguinando nel punto in cui ha battuto la testa all'arrivo - un lento gocciolio dalla tempia.

"Questo non è tuo, vero?" Hermione fa un cenno al sentiero.

È il tipo di domanda ovvia a cui Pansy potrebbe aver fatto una sghignazzata non molto tempo fa, ma ora lo scuotere la testa è sobria.

"Andiamo."

Seguono il sangue. Passi lenti, attenti, mortalmente silenziosi. Nessuno dei due emette alcun suono, ma i movimenti di Pansy sono così abili - così simili a un gatto - che Hermione si chiede quante volte abbia dovuto farlo.

Quando raggiungono la fine del corridoio, diventa difficile girare l'angolo. Hermione non sa quasi nulla della disposizione di Malfoy Manor, ma ogni passo potrebbe essere un passo più vicino alla sala da pranzo. Di quella distesa di pavimento non è sicura di poter sopportare di rivedere. La bile le sale in gola, e lei quasi inciampa prima che Pansy la afferri - una stretta acuta sul suo gomito.

"Continua, Granger."

"Sto bene," sussurra, ma può sentire il modo in cui il colore è svanito dal suo viso.

Pansy la crede sulla parola in entrambi i casi. Vanno avanti. Oltrepassato molti altri corridoi e una scala a chiocciola, non abbastanza grande per essere l'ingresso ma comunque incredibilmente sontuoso.

Tutte le persiane sono state chiuse, bloccando la luce del giorno. Il bagliore delle loro bacchette li rivelerà molto prima che raggiungano chiunque.

Hermione cerca di sistemare il suo stomaco correndo attraverso i suoi migliori incantesimi nella sua testa. Rotolando silenziosamente le loro forme sulla sua lingua. Dice a se stessa che proietterà al minimo movimento, al suono più debole - nessuna esitazione.

La scia di sangue inizia a diminuire mentre gira un altro angolo. Lei e Pansy si scambiano uno sguardo. La sua presa si stringe sulla sua bacchetta, le costole pulsano ad ogni respiro.

E girano l'angolo, fiancheggiandosi, le bacchette.

"Beh, ci sono voluti anni", dice una voce.

I suoi occhi devono adattarsi. C'è luce in questa stanza, risplendente del fuoco nel focolare.

Ma nel momento in cui riesce a prenderlo adeguatamente, sta inghiottendo un bavaglio, le articolazioni bloccate in posizione. In qualche modo sapeva che sarebbe stata la sala da pranzo.