Breath Mins / Battle Scars

Capitolo 17

11 novembre 1998

Diario,

Non so perché l'ho fatto.

No, forse lo faccio.

Ma è peggio. È molto peggio.

Non so cosa stavo pensando, ho solo ...

Oh, fottuto inferno, lei è qui.

***
11 novembre 1998

Dopo un'assurda esibizione di Zaccaria, in cui finge grande affetto e preoccupazione, Hestia le dice che la scuserà dal resto delle sue lezioni. Prendersi il resto della giornata per riposare e mangiare dei dolci.

Ma i piedi di Hermione non si muovono per la Sala Comune di Grifondoro ai piedi della Grande Scalinata. Si voltano, quasi istintivamente, e la conducono fuori nel cortile.

La sua mente è una nebbia, nella migliore delle ipotesi. Ancora un po 'nebbioso per il dolore. La sua pelle sembra formicolare, come ha fatto per ore dopo che si sono materializzati nel rifugio quel giorno. Come se stesse cercando di rimettersi a posto dopo essere stato tagliato in modo invisibile.

Quindi lascia che i suoi piedi facciano il lavoro. Si fida di loro. Ha la sensazione di dove sia diretta.

Ultimamente, ogni volta che segue i suoi piedi, in qualche modo la conducono da Malfoy.

Questa non fa eccezione. Si ritrova a inciampare giù per la familiare collina verso il Lago Nero, ea metà strada può già vedere la sua sagoma: una macchia d'inchiostro sulla superficie scintillante dell'acqua, scintillante mentre il sole pomeridiano tramonta sotto le colline.

È seduto, curvo sulle ginocchia, e per mezzo momento lei pensa che potrebbe piangere.

Ma no, sta scribacchiando ferocemente. Avrebbe dovuto indovinare.

I suoi piedi scricchiolano contro l'erba gelata. Lo vede teso. Chiude di scatto il diario.

Se non fosse stata così insensibile, avrebbe potuto provare qualcosa da dire nella sua testa. Avrei potuto avvicinarmi a questo momento con una piccola dose di grazia o tatto. Invece, il suo stato mentale fratturato consegna la versione più fredda e completa dei suoi pensieri dietro la sua testa bionda brillante.

"Quindi hai paura di diventare tuo padre."

Per quasi un minuto intero, non dice niente, si limita a fissare l'acqua. Scorre contro il silenzio. Poi espira, piano, distintamente.

"Attento come sempre, Granger. Dieci punti a Grifondoro."

Si arrabbia a questo, anche se sa di meritarselo. Raccoglie le sue vesti intorno a sé per respingere il freddo e discute se sedersi o meno.

È sbagliato essere qui. Dovrebbe impegnarsi nella menzogna che ha scelto - dovrebbe fingere di crogiolarsi nell'attenzione di Zaccaria e interpretare la ragazza indifesa. Questo è il suo lato dell'accordo.

Ma è qui che i suoi piedi l'hanno messa, e con ogni nervo che termina nel suo corpo fritto fino a diventare croccante, non può discutere. Si piega sull'erba secca e graffiante. Dice quello che sta pensando, perché ogni volta che cerca di filtrare le sue parole, fallisce, quindi perché impegnarsi?

"Perchè lo hai fatto?"

Malfoy non risponde. Fissa l'orizzonte davanti a sé, con una mano che si allunga distrattamente per tirargli le ciglia.

"Avrei potuto gestirlo da solo."

"Non tutto riguarda te, Granger," ribatte, il tono più freddo dell'aria di novembre. Poi emette una specie di ringhio basso e rabbioso prima che lei possa rispondere, strappando la bacchetta dalla tasca ed emettendo un incantesimo sottovoce.