Breath Mins / Battle Scars

Capitolo 33

29 gennaio 1999

Devono essere venti gradi sotto lo zero. Almeno.

Quando attraversa il muro, sembra che i frammenti di ghiaccio le vengano conficcati nella pelle. Ogni muscolo si irrigidisce, ogni articolazione si blocca in posizione. I suoi occhi si chiudono istintivamente, come per proteggersi, e infila le mani nelle tasche già fredde dell'accappatoio.

Ma in qualche modo costringe le sue palpebre ad aprirsi. Guarda la nuvola di vapore del suo respiro alzarsi davanti a lei mentre il suo sguardo si fissa su di lui.

È seduto sul divano come si farebbe quando leggono il giornale del mattino. Per caso. Liberamente. Un ginocchio sollevato, il gomito appoggiato su di esso. Come se le sue dita non fossero blu scuro. Come se non fosse congelato contro la pelle. Può vedere dove è fuso con i suoi vestiti. La sua pelle.

La guarda di traverso e i suoi occhi sono vacui.

"Granger," annuisce. Sembra annoiato.

E lei vuole prenderlo di nuovo a schiaffi. Bastardo crudele e insensibile .

"Cosa fai?" chiede invece, voce tremante per il freddo. Ha già perso sensibilità alle dita dei piedi.

"Mi sto godendo una serata da solo", è la sua risposta, e proprio così, tutta la sua cautela vola fuori dalla finestra, risucchiata da lei proprio come il calore.

"No, non lo sei," sputa. "Sei egoista. Disgustosamente egoista."

Il suo sguardo non cambia, ma la sua postura si adatta. Si siede un po 'indietro. La guarda dall'alto in basso. Non dice niente.

"I tuoi amici sono là fuori." Indica dietro di sé con rabbia, il respiro arriva a raffiche di vapore. "Preoccupato per la nausea. Li hai trascinati tutti fuori dal letto per stare intorno a questo tuo ridicolo igloo insanguinato , e stanno lanciando incantesimi inutili dopo incantesimi inutili cercando di salvarti la vita."

Sbatte le palpebre.

Lei fuma. "Pansy doveva andare a Grifondoro per prendermi. Ha dovuto minacciarla di entrare. L'hai costretta a farlo. Tu."

Allora sbuffa. Esamina le sue unghie. "Pansy, in Grifondoro. Questa è un'immagine."

"Perché non prendi niente sul serio ?!" grida, la voce che rimbalza sulle pareti ghiacciate.

E solo una frazione della strana nebbia indifferente sui suoi occhi si schiarisce. Lui la guarda. "Perché pensi sempre che stia cercando di morire?"

Incrocia le braccia sul petto - un duplice scopo, proteggersi dal freddo e da lui. "Forse perché ti metti sempre in situazioni mortali. Correggimi se sbaglio."

"Sembravi molto più educato dall'altra parte di quel ghiaccio", dice.

"Bene, ora che posso vedere quanto sei un bambino ..." Non riesce a fermarsi. Non riesce a limitare la rabbia che si è accumulata da quella notte, anche se sa che ha bisogno di stare più attenta. Sa che questo è precario. Ma lei non può fermarlo. È compulsivo.

Malfoy fa schioccare le nocche. Riprende la sua espressione annoiata. "Non è quello che hai sempre pensato di me?"

Annusa con furia. "Non compatirti."

Fa cadere entrambi i gomiti sulle ginocchia. Strofina un occhio. "Perché sei qui, Granger?"

E lei balbetta - gesticola senza meta, cercando e fallendo di formare una sorta di risposta a questo.

"Questo non ha niente a che fare con te", dice.

"Stai scherzando, Malfoy." Comincia a camminare. Sembra che il sangue le stia gelando nelle vene e che stia cercando di impedire alle ginocchia di bloccarsi. "Tu - guardati, ti stai autodistruggendo! Questo è un grido di aiuto -"