Breath Mins / Battle Scars

Capitolo 8

3 ottobre 1998

Diario,

IO…

Beh, in realtà non sono affari tuoi, vero? Per quanto riguarda il tuo suggerimento: "Elenca alcuni dei profumi che ti rilassano. Considera l'idea di metterli intorno al tuo letto di notte".

Non dirmi come organizzare il mio comodino. Ma, se devi sapere, camomilla, legno di teak e pino. Direi menta, ma ne sono stufo.

È tutto quello che ho per te. Sono sicuro che mi masticherai per questo.

Draco

***
3 ottobre 1998

È una sbornia.

Non il suo peggiore, ma decisamente il suo più recente - e sembra sempre il peggiore in questo momento. Si sveglia in lenzuola appiccicose e sudate con i capelli umidi e aggrovigliati e le tempie che pulsano.

È nuvoloso, grazie a dio, ma anche la pallida luce che filtra dalle tende del letto è troppo. La fa socchiudere gli occhi.

Vuole restare a letto. Stenditi lì tutto il giorno e giura per sempre la Burrobirra. Vuole ricostruire i suoi ricordi della festa di ieri sera e determinare esattamente quanto aveva. Qualsiasi altro sabato, e potrebbe averlo fatto.

Ma Madama Pomfrey la sta aspettando - tra meno di un'ora, infatti - e quando si alza barcollando dal letto, anche il suo stomaco sussulta. Si trascina nel gabinetto, sbattendo contro le cose e cullando la testa.

Non inizia veramente a lavorare nell'ala dell'ospedale fino alla prossima settimana, ma oggi è stata programmata come una giornata di formazione. Non si permetterà di perderlo a causa di un'emicrania autoinflitta.

Evitando a tutti i costi gli specchi, usa la sua bacchetta magica per lavare, vestire e riparare quello che è senza dubbio un nido di gufo sulla sua testa. Le scale che conducono alla sala comune sono una bestia molto più grande da uccidere, e lei si ritrova ad aggrapparsi alle pareti per mantenere l'equilibrio per tutto il percorso.

La sala comune è una specie di disastro. Coriandoli e stelle filanti sporcano il pavimento. Le bottiglie vuote ingombrano ogni superficie. Le macchie sul tappeto rosso rubino potrebbero essere un numero qualsiasi di cose. Eppure la maggior parte dei Grifondoro è già sveglia e seduta in mezzo a loro, parlando davanti al tè e godendosi un lento sabato mattina.

Sospira, agitando la bacchetta per liberare la stanza dal disordine mentre passa, trovando un divano vuoto nell'angolo su cui versare qualche bicchierino di caffè espresso.

Con lo sguardo in grembo, la fronte sepolta nel palmo della mano, è una sola volta quando inizia a sentire gli occhi su di lei.

Alza lo sguardo una volta, rapidamente, aspettandosi di farlo passare per niente. Ma sicuramente stanno fissando. Tutti loro. Dean, Seamus, Parvati, Harry, Ginny ... ogni Grifondoro è già sveglio. Non stanno nemmeno cercando di nasconderlo.

Lei è irta, sedendosi più dritta. Non l'avevano mai vista ubriaca prima? La scorsa notte non può essere stata così scandalosa. Non abbastanza per meritarselo. Ognuno di loro sembra in parti uguali confuso e scioccato a pieno titolo.

"Che cosa?" lei scatta. "Ho qualcosa sulla faccia?"

Per un lungo momento nessuno dice una parola, ma hanno il coraggio di continuare a fissarli, senza vergogna. È Harry, però, che finalmente rompe il silenzio.

"... Un po 'più in basso ..." mormora.

La sorprende. Questo è tutto? Qualcosa sul mento o sul collo? Cosa, una macchia? Vomito, dio non voglia? Anche allora, non ci sarebbe bisogno di fissare. Non come quello. Sbuffa con rabbia, rialzandosi in piedi mentre ingoia un altro bicchierino amaro di caffè espresso che ha evocato.