La Saga des Sovrano

Chapitre 7

Chapitre 7 : Bref, Remus a une vie de merde.

Ou,

Parce qu'il devrait y avoir des quotas de naturistes dans les films (et les fics. Bon, pour être honnêtes, c'est plus des quotas de gens habillés qu'il faudrait mettre dans les fics. XD)

.

.

Les Sovrano rentrèrent tranquillement de la finale de la coupe du monde de Quidditch. Enfin, une fois que Scath eut fini de retrouver toutes les personnes qui l'avaient escroquée et leur avait fait payer leur dette au centuple –littéralement. Elle put ensuite redevenir elle-même.

Et le temps s'écoula tranquillement.

L'aube venait de se lever. Plus ou moins. Peut-être plus que moins, en fait. D'ailleurs, il faisait déjà plutôt pas mal jour.

Mais ce n'est pas le sujet.

Dans une large chambre impeccablement rangée qui avait été redécoré aux couleurs noire et rouge quelques jours avant, dans un vaste lit à deux places dont les larges oreillers cachaient habilement une demi-douzaine de dagues, deux poings américains et une baguette, Harry Sovrano ronflait.

Fort bruyamment.

A côté de lui, les restes d'un pyjama gisaient pitoyablement, ayant été inconsciemment enlevés durand la nuit à cause de la chaleur inhabituelle de cet été-là.

Scath sifflota en égorgeant un anonyme quidam (qui ressemblait suspicieusement à Ron Weasley), ses courts cheveux blonds ébouriffés par le vent qui soufflait sur le mont Rushmore. Elle se tenait sur la tête d'Arnold Schwarzenegger, et fit un petit salut à Harry qui, installé sur le nez de Rogue, étripait joyeusement un autre anonyme quidam (qui avait un petit air de famille avec Bruce Lee).

Harry, dans son sommeil, sourit joyeusement.

_Quoi de neuf, Harry ? Cria la jeune fille en balançant le corps de sa victime dans le vide. Tu savais que la Saint-Valentin était dans deux jours ?

_Un peu mon neveu, répondit l'adolescent en époussetant sa manche. Avec qui tu vas au bal ?

Un petit pli d'inquiétude se forma entre ses deux yeux.

La bouche de Scath s'ouvrit pour répondre. Et un rire suraigu et dément en sortit.

Le front d'Harry explosa.

Il hurla.

Harry se redressa d'un bond sur son lit. L'une main était sur sa tête, et l'autre crispée dans les draps. Sa poitrine se soulevait de manière erratique. Il haletait.

Il tâta son front, et tomba sur le centre de sa douleur en frôlant sa cicatrice. Immédiatement, il se raidit, le corps traversé par un éclair de douleur et les yeux grands ouverts, incrédules.

Par la mouette de Grindelwald, qu'est-ce que c'était que ça ?

De son rêve, il ne se rappelait plus grand chose. Une histoire de Saint-Valentin… avec Bruce Lee et Rogue ? –Non, il y avait Scath- Sur le nez de Rogue ? Et ensuite Washington était égorgé -mais pourquoi diable était-il roux ?

Harry sentit son mal de tête revenir. Rêve à la con.

Grommelant avec l'aisance que confère l'habitude et quatre ans de proximité avec Neville Londubat (qui avait élevé le grommellement au rang d'art), Harry sortit de son lit, les vapes du sommeil revenant au travers de la douleur de sa tête.

Il traversa d'un pas lent sa chambre, sortit dans le couloir, et-

_MATE LES JOURNAUX, HARRY ! Brailla une Scath furieuse en lui fourrant la Gazette du Sorcier sous le nez.