Le temps d'une chanson (3)

PARTIE 7 : SATURNE

« La vie sans musique est tout simplement une erreur, une fatigue, un exil. » – Friedrich Nietzsche

Le chanteur inspire un grand coup, reprenant le souffle qu'il a perdu en chantant la fin de la chanson qui brûle dans son âme depuis des mois. Il ne l'a chantée qu'une seule fois en concert, et il ne compte pas retenter l'expérience. Mais ici, dans sa pièce remplie d'instruments, il peut s'exprimer à l'abri des regards de la presse qui attend le moindre signe de faiblesse de sa part, la moindre erreur, la moindre faille pour s'y glisser, loin de ses amis qui le connaissent trop bien et qui risquent de lire son âme.

Alors qu'il s'apprête à interpréter un autre morceau, quelqu'un toussote. Il sursaute, songeant avec effroi qu'il ne s'est même pas aperçu qu'il n'était plus seul. Il a trop baissé sa garde.

Émilie se tient à l'embrasure de la porte, ses cheveux fraîchement teintés en bleu jurant avec le blanc du chambranle. Elle se tord les mains d'un air gêné, et si la crainte d'avoir été entendu le submerge à nouveau, il n'en montre rien.

— Emmy, dit-il en guise de salutations. Que puis-je faire pour toi ?

L'a-t-elle remarqué ? La façon dont sa voix s'adoucit quand il prononce son nom. Il n'espère pas. Cela, il ne peut pas le contrôler.

— Je n'arrivais pas à dormir. Désolée de t'avoir interrompu.

Le jeune homme hausse les épaules, retournant au mur en face du piano avant qu'elle n'aperçoive l'éclat de tendresse au fond de ses prunelles.

— J'avais fini de toute façon.

— J'ai lu quelque chose d'affreux et le pire c'est que ça pourrait très bien être interprété comme ça, débite la chanteuse de Sad Joy, les larmes aux yeux. Je n'arrête pas d'y penser.

Il fait volte-face. Elle se tient à présent en face de lui en triturant nerveusement son téléphone. Ne lui a-t-il pas dit de ne pas regarder ce qui se disait sur elle ?

Il se retient de ne pas le lui répéter.

— Emmy, soupire-t-il. Pourquoi t'affliges-tu ça au milieu de la nuit ?

Elle hausse les épaules d'un air penaud.

— C'est plus fort que moi, je ne peux pas m'empêcher d'aller vérifier si c'est terminé.

Elle se mord la lèvre, comme si elle craignait d'en avoir trop dit. Le chanteur se lève sans un mot, gardant un visage neutre malgré l'urgence de la situation, et, après avoir étiré son dos, s'assoit sur le canapé de la pièce. Il tapote la place à côté de lui.

— Raconte-moi tout.

Le visage tiraillé par la tristesse et l'impuissance, il l'observe s'installer à côté de lui dans un nuage de parfum et de savon. Derrière eux, la nuit étoilée brille aussi fort qu'un tableau. Elle est claire, si claire qu'on n'imagine pas que la Voie Lactée puisse être invisible dès lors que l'on se rapproche du village avoisinant. En d'autres circonstances, le chanteur se serait réjoui de ce spectacle, les myriades de constellations et de galaxies ne manquaient jamais de lui rappeler que ses problèmes étaient dérisoires et qu'il lui fallait profiter du moment présent, car, comme ces étoiles, il ne brillerait qu'un bref instant à l'échelle de l'Univers.

— Cela faisait quelques jours que je n'étais pas allée voir, explique la jeune femme. Depuis...

Elle s'interrompt et le parolier lui jette un coup d'œil encourageant, espérant l'inciter à continuer.

— Tu sais depuis quand, finit-elle parle dire en évitant son regard. Bref, je voulais aller lire quelques chroniques pour choisir ma prochaine lecture et puis...