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Lance mergulhou o rosto latejante na água gelada, prendendo a respiração o máximo possível. O pé pressionava na outra ponta da banheira. O gelo queimava sua pele, mas era melhor que o calor da superfície. Ainda era possível ouvir a movimentação do outro lado, o barulho abafado pela água.
Apesar de explicar o motivo do corte no rosto, viu o momento que seu pai desviou o olhar para não demonstrar a decepção. Lawrence acreditava que o filho mantinha as práticas violentas do passado. Lance queria sentir muito por aquilo, porém não conseguia.
Emergiu em busca de ar.
— Dois minutos. É o suficiente.
Levantou se obrigando a não estremecer. Fazia aquela prática por tanto tempo, mas ainda não conseguia se acostumar totalmente, apesar de ter passado boa parte da vida no frio.
O Stroll era conhecido no esporte por ter muitos privilégios. Ele tinha uma equipe só sua. Funcionários contratados apenas para servi-lo em qualquer horário. Um dos salários mais alto entre todos os pilotos daquela geração. A última opinião era de Lance, não importava quem era o outro piloto. O melhor carro ficava com o herdeiro. A pontuação nunca era cobrada para Lance.
Enquanto muitos lutavam por uma vaga, o filho de Lawrence precisava existir para ser eternamente piloto da Aston Martin.
Esse era só uma porcentagem dos motivos de para ignorar tantos comentários negativos, pois a maioria dos seus amigos iria querer ter um pai poderoso o suficiente para lhe dar uma equipe só sua.
Pegou uma garrafa de água na mesa ao lado da banheira, e bebeu grandes goles. Estava na temperatura ideal.
Um dia esperava se envergonhar de ter tido tanta facilidade, mas não era tão fácil. Lance sempre foi o garoto amado, aquele que muitos queriam se aproximar apesar de detestar ser sociável. Achava fazer a coisa certa publicamente, alimentando a imagem imaculada do filho perfeito.
Mas ele era humano. Cometeu muitos erros. E quando não conseguia acertar, se martirizava como castigo.
Sentou-se no sofá para amarrar os tênis.
— Vou esperar lá fora.
— Tudo bem. – respondeu sem olhar o personal.
Precisava de alguns minutos para se recompor.
Além das paredes protegidas da Aston Martin, as pessoas começavam as suposições. Um piloto que chegava com um ferimento suspeito no rosto precisava contar como tudo ocorreu. Ninguém sabia sobre as lutas ilegais, ou como socou Charles até quase mata-lo. Ainda assim, se preocupava.
Abriu a porta com seu número.
Queria que estivesse mais quente, com raios amarelados no céu. Infelizmente, a Bélgica lhe deu boas vidas trazendo mau agouro. O tempo abafado denunciava uma possível chuva. A tensão era grande, não só na sua equipe, mas na maioria delas. A batida na Formula 2 horas atrás agitou negativamente todos os envolvidos, mas o público gostava do caos.
