chapitre neuf : sacrifier
𝐉𝐚𝐫𝐞𝐝 𝐂𝐚𝐫𝐥 𝐌𝐲𝐞𝐫𝐬
21h45
Portland, Maine.
Arraché, je me laissai m'appuyer contre le mur avant de pouvoir distinguer les boutons de l'interphones. Merde, c'était lequel déjà ? Je cherchai à lire, mais avec autant de gramme dans le sang, ce n'était pas aisé. Quel con de boire autant en même temps, j'étais un minable.
Cameron Pearson.
C'est elle, appuie espèce de merde.
J'appuyai et finalement la porte s'ouvrit. Je regardai les boites aux lettres cherchant son nom. Chancelant, j'avançai vers l'ascenseur. Je manquai de m'étaler dedans. Mais je tins bon. Une fois à l'étage de Cameron, j'arrivai enfin devant sa porte.
Toque.
Si elle est avec un mec ne toque pas.
Au pire tu lui pèteras la gueule !
Ou il te pètera la gueule !
Après on pouvait le comprendre.
Mais est-ce que j'ai envie de voir un mec chez elle ?
Tu ne paies pas le loyer, arrête tes conneries.
Je toquai finalement et je m'appuyai sur la porte en attendant. Comme je n'avais pas de réponse, je toquai, encore et encore, jusqu'à ce que la porte s'ouvre. Je manquai de m'écraser sur le sol mais une main me repoussa pour me remettre sur mes jambes.
Mon regard se posa sur un homme et mon sang pulsa dans mes veines. Un mec bordel. Il avait un bas de survêtement et le torse nu. Je le reconnus, il avait trainé au Portland Night's quand j'allais voir Melody. Il avait un prénom à la con encore.
Newt.
Voilà Newt.
Vraiment un prénom merdique Newt.
Cameron arriva dans la pièce alors qu'on se regardait avec ce mec, son mec probablement, ou peut-être pas. Elle avait simplement enfilé un sweat long sur elle. Mon sang continuait de pulser dans mes veines de merdes. Elle baisait avec lui ?
Évidemment qu'elle baisait avec lui, tu t'es regardé ? Tu crois qu'elle t'attend ?
Tu ne vaux rien.
T'es qu'une merde incapable de te gérer à ton âge.
— Jared ? Qu'est-ce que tu fais là ? Demanda Cameron surprise.
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LÀ OÙ LES CŒURS S'ÉTEIGNENT - TOME DEUX
RomanceLà où les coeurs s'éteignent - tome deux : sombrer. « tu tomberas Melody, quoi qu'il arrive » Un an. Douze mois. Cinquante-deux semaines. Trois cents soixante-cinq jours. Une année sans réponse, sans pouvoir comprendre ce qu'il se passait. La noirc...