F1 Imagines

Lance Stroll- Sorry, I Love You

Tocar Música da Midia!

S/N POV

Fico a olhar para o ecrã do meu telemóvel, os dedos a pairar sobre as teclas como se a combinação certa de palavras fosse aparecer magicamente. Mas não aparece. Solto um longo suspiro de frustração e atiro o telemóvel para a cama.

É ridículo, na verdade, o quão difícil isto se tornou. Nem consigo escrever uma mensagem simples para o Lance. A minha mente roda, a sobre analisar cada possível resposta que ele poderia dar. Será que se vai rir de mim? Vai pensar que estou a brincar? Ou, o pior de tudo, vai rejeitar-me de imediato?

Lanço um olhar ao meu reflexo no espelho do outro lado do quarto. "Do que é que tens tanto medo?" sussurro para mim mesma. Mas sei perfeitamente do que tenho medo—o Lance tem sido um amigo próximo durante anos, e a ideia de perder isso aterroriza-me. Não é apenas uma paixoneta. É algo muito mais profundo, algo que faz o meu coração disparar cada vez que o seu nome aparece no meu ecrã ou que o ouço durante aquelas chamadas de vídeo casuais que temos.

Viro-me de costas, a olhar para o teto, a pensar em como tudo isto começou. Quando é que me apaixonei por ele? Acho que não houve um momento específico, mas mais uma mudança gradual. No início, era a excitação com as mensagens ocasionais que ele me mandava depois de uma corrida, a descrever como se sentiu naqueles momentos cruciais na pista. Sempre admirei a sua paixão pelo que fazia, mas comecei a perceber que não era só admiração. Algures entre conversas a altas horas da noite e vê-lo a dar tudo na pista, apaixonei-me por ele.

E agora aqui estou, paralisada pelo medo, incapaz de dizer as palavras que estão entaladas na minha garganta há meses.

Já o vi namorar outras raparigas, sorrir em entrevistas a dizer que está "focado nas corridas" e que "está só a viver a vida." Mas nunca mencionou sentimentos por ninguém, não a sério. Continuo a dizer a mim mesma que talvez—talvez—haja uma hipótese. Talvez ele nunca me tenha visto dessa forma porque não sabe como me sinto. Talvez ele esteja à espera que eu dê o primeiro passo. Ou talvez, e é aqui que o meu estômago se contorce de ansiedade, ele não sinta absolutamente nada.

A campainha toca, arrancando-me dos meus pensamentos.

Vejo uma mensagem no telemóvel, é do Lance: "Estou lá fora. Tens tempo para dar uma volta?"

Claro. Ele é sempre tão casual a lidar com isto. Pergunto-me se ele alguma vez hesita antes de me mandar uma mensagem. Duvido.

Pego num casaco e desço as escadas. Quando abro a porta, o Lance está lá, encostado ao carro com aquele sorriso fácil que faz o meu coração acelerar. Está vestido de forma casual—jeans escuros, um hoodie, o seu estilo descontraído de sempre. O cabelo castanho está desalinhado, como se tivesse acabado de passar a mão por ele antes de tocar à campainha.

"Olá," digo, esperando que a minha voz não traia a energia nervosa que pulsa debaixo da minha pele.

"Olá," responde ele, afastando-se do carro e caminhando na minha direção. "Pensei que podíamos ir comer qualquer coisa. Estou esfomeado."

Aceno com a cabeça e sigo-o até ao lado do passageiro, sentando-me no carro. Enquanto ele conduz, lanço-lhe olhares furtivos, observando a forma como as suas mãos seguram o volante, a concentração no seu rosto, mesmo quando está apenas a navegar pelo trânsito. É uma das coisas que admiro no Lance—o quão focado ele é, o esforço que coloca em tudo o que faz. E a forma como ele parece ao volante... é impossível não o admirar.

Entramos na nossa rotina habitual de falar sobre a última corrida, o que vem a seguir, e as pequenas coisas do dia a dia que fazem parte das nossas vidas. Ele faz com que tudo pareça tão simples, como se não houvesse qualquer pressão. Mas por detrás do meu sorriso, sinto o peso do que não estou a dizer a puxar-me para baixo.

"Então, como está tudo contigo?" pergunta ele, passado algum tempo, olhando para mim de relance. "Tens estado um pouco calada ultimamente."

Essa pergunta. É uma simples, mas abre a porta para tudo o que tenho escondido. O meu coração dá um salto, e por um segundo, considero dizer tudo. Simplesmente arrancar o penso e deixar as palavras saírem.

Mas não consigo.

"Tenho estado ocupada," minto, oferecendo um pequeno sorriso. "Trabalho e tal, sabes como é."

Ele não insiste, apenas acena como se entendesse. O Lance não é do tipo de forçar as coisas, e fico grata por isso. Ainda assim, a culpa corrói-me. Ele merece saber como me sinto, não merece? Mas depois, e se ele não sentir o mesmo? E se contar-lhe estragar tudo?

Paramos num pequeno restaurante que se tornou um dos nossos lugares favoritos. Sento-me em frente a ele, a tentar aproveitar a refeição, mas a tensão no meu peito torna difícil concentrar-me. O Lance, alheio à tempestade emocional em que estou, faz piadas sobre a sua última corrida, algo sobre quase ter saído de pista na última volta. Eu rio-me, mas soa vazio, como se estivesse a interpretar um papel em vez de viver o momento.

À medida que a conversa avança, a minha mente vagueia de volta ao que poderia dizer. Como poderia contar-lhe. Talvez se o dissesse de forma casual, como se não fosse grande coisa. Ou talvez deva esperar pelo momento perfeito. Mas quando é o momento perfeito? Como é que se sabe?

"Então, o que se passa contigo?" pergunta o Lance outra vez, mais diretamente desta vez. "Tens estado esquisita hoje."

Congelo. O meu coração bate tão forte que parece que vai saltar do peito. É isto. A minha oportunidade. Ele está a dar-me uma abertura, e só tenho de a aproveitar.

Mas, em vez disso, abano a cabeça, esboçando mais um sorriso falso. "Estou bem, Lance. A sério. Só estou cansada, acho."

Ele levanta uma sobrancelha, claramente desconfiado, mas não insiste. Consigo ver a preocupação nos seus olhos, e mata-me estar a esconder isto dele. Mas o medo do que poderia acontecer—do que poderia perder—mantém a minha boca fechada.

A viagem de volta é silenciosa. O Lance fala de vez em quando, mas estou demasiado perdida nos meus próprios pensamentos para realmente responder. Quando estaciona à frente da minha casa, fico sentada por um momento, a juntar coragem.

"Obrigada pelo jantar," digo, com a mão na maçaneta da porta, pronta para fazer uma fuga rápida.

"Não tens de quê." Ele pausa, olhando para mim. "Se algum dia quiseres falar sobre... o que quer que seja que está a passar-se, sabes que estou aqui, certo?"

Aceno com a cabeça, a garganta apertada com as palavras não ditas. Ele fala a sério, eu sei que sim. O Lance sempre esteve lá para mim. Mas não consigo afastar o medo de que contar-lhe como me sinto vá mudar tudo, e não para melhor.

"Eu sei," sussurro, e antes que possa pensar duas vezes, inclino-me e abraço-o. É rápido, mas espero que transmita tudo o que estou com medo de dizer em voz alta. Quando me afasto, os seus olhos procuram os meus, como se tentasse perceber o que se passa na minha cabeça.

Mas não lhe dou essa oportunidade.

"Boa noite, Lance," digo, saindo do carro e fechando a porta atrás de mim.

Enquanto caminho para casa, sinto o peso das palavras que não disse a pressionar-me. Talvez um dia tenha coragem para lhe contar. Mas hoje não é o dia.

Por agora, vou continuar a fingir que a amizade é suficiente.

Olá pessoal!Espero que tenham gostado deste imagine.Se tiverem algum pedido, não hesitem em fazê-lo que irei com todo o gosto, amor, carinho e dedicação escreve-lo.