El Rey Maldito

Capítulo 66

Unas décadas antes de Isstvan.

Khârn se encontraba en las ruinas de lo que una vez fue un foro, o tal vez una plaza de mercado. Difícil decirlo ahora. La piedra bajo sus pies estaba resbaladiza, mojada de sangre y agua de lluvia, con huellas de botas y cuerpos arrastrados. El humo se elevaba en espirales desde las ventanas de los edificios que aún seguían en pie. La mayoría no. Sus huesos sobresalían como costillas de montones de ceniza. En algún lugar sonaba una campana, lenta y agrietada, balanceándose desde una torre que se inclinaba como si quisiera caerse, pero aún no recordaba cómo.

Inhaló el azufre, la podredumbre y el hedor a aceite quemado del prometio, y nada de eso le consoló. Su yelmo colgaba a su costado. Su frente estaba marcada con la sangre de alguien. No la suya. No sabía de quién.

El hacha sierra que empuñaba emitió un sonido sordo, aún viva. Los dientes estaban coagulados, la vaina salpicada. Había mordido hondo y ancho. Tanto a hombres como a mujeres. En las espaldas de los que habían huido y en los rostros de los que no. No había notado la diferencia. Él lo había sabido y no le había importado.

Este mundo no había resistido.

Esa fue la parte que le impactó. Le agrió el aire en los pulmones. Un mundo lleno de gente, humanos, de linaje antiguo y libre de corrupción. Su habla era tan cercana al gótico que podía entenderlos sin el yelmo. Sus cosechas estaban ordenadas. Sus ciudades, construidas con esmero. Los niños se habían alineado en las calles cuando llegaron las naves de desembarco, ondeando pancartas pintadas con estrellas.

Se inclinaron al desembarcar las Legiones Astartes. Los gobernadores llegaron con regalos. Dijeron palabras de bienvenida. De lealtad. Sin barricadas. Sin armas desenvainadas.

Recordó a uno de ellos: un anciano con la columna encorvada, manos temblorosas no de miedo, sino de la edad. Le había ofrecido a Khârn una copa de vino. Dijo que su gente estaba lista para unirse al sueño del Emperador. Dijo que habían esperado. Dijo que se alegraban de haber sido encontrados.

Khârn no lo había golpeado.

Otros lo tenían.

Recordó el grito. El sonido de una calavera al chocar contra una piedra. El rojo que salpicó la hombrera de Khârn no provenía de su propia espada. Se giró y vio a un chico con media cabeza tropezar una vez y luego caer en silencio.

Angron había dado la orden.

Eso fue todo lo que hizo falta.

El comunicador crepitó. La voz llegó tranquila. Claro. Mátenlos.

No hay causa. No hay desafío. No hay error que castigar.

Mátalos.

Y lo tuvieron.

Los Devoradores de Mundos inundaron las calles. Los bólteres rugieron. Las espadas chirriaron. Las hachas sierra destrozaron la carne y las paredes. Los civiles se dispersaron. Algunos corrieron a los templos. Otros se pusieron de pie y gritaron súplicas. Algunos se arrodillaron en las cunetas con las manos levantadas hacia los hombres que no se detenían. La tormenta los atravesó sin piedad. Sin disminuir la velocidad.

Khârn se había movido con él.

No recordaba la primera muerte. Ni la décima. Recordaba el peso en sus brazos, el sonido del acero al chocar con objetos blandos, cómo sus botas resbalaban en las escaleras mojadas de sangre. Recordaba a una chica aferrada a su hermano y cómo ambos gritaron. Recordaba el momento en que el hacha sierra impactó y los gritos cesaron.

Recordó cómo el hacha había zumbarado en su mano después, como si lo hubiera aprobado.

El cielo estaba oscuro de humo. El bombardeo orbital había arrasado el barrio oriental de la ciudad. El fuego aún ardía en las alturas, cayendo en montones negros como nieve. El aire estaba cargado de ceniza. Cubría su armadura, le teñía la piel.