El Rey Maldito

Capítulo 67

Khârn se despertó lentamente.

Su visión regresó en formas y sombras borrosas, formas que se deslizaban unas sobre otras, bordes inciertos, superficies pálidas como la ceniza. Un leve sonido recorrió la habitación: suaves silbidos, chasquidos, un goteo distante como agua al atravesar una piedra. Parpadeó y sintió el dolor detrás de los ojos.

Sobre él había metal, gris y limpio, atenuado por las luces estériles del techo. Giró la cabeza lentamente. El mundo se inclinó un instante y luego se aquietó. Había camas dispuestas en filas, con sus siluetas austeras bajo sábanas blancas. Figuras yacían sobre ellas, inmóviles, con el pecho subiendo y bajando suavemente. La maquinaria vibraba silenciosamente junto a cada cama. Las pantallas verdes parpadeaban al ritmo de su lenta respiración.

Intentó moverse, sintió las correas que lo sujetaban con firmeza. Se aflojaron con un tirón, los cierres se ablandaron con un suspiro mecánico mientras se incorporaba. El aire frío le provocó bultos en el pecho desnudo. Levantó la mano y la giró lentamente ante sus ojos. La piel estaba limpia. La sangre había desaparecido. La violencia se había desvanecido como el óxido del acero.

Se tocó la cabeza. Sus dedos rozaron una piel suave, surcada por finas líneas de tejido cicatricial, apenas visibles y pálidas como el hielo. Contuvo la respiración y se quedó paralizado. Con cuidado, trazó las líneas, siguiendo los patrones tallados en su cráneo. El metal retorcido y rugiente había desaparecido. No quedaban enchufes. Ningún cable colgaba suelto. Solo la pulcra precisión del trabajo de un cirujano.

Khârn giró la cabeza lentamente, escrutando las sombras con la mirada. En la tenue penumbra lo vio sentado, encorvado al borde de una cama a no más de dos pasos de distancia. Los anchos hombros estaban hundidos, la cabeza inclinada hacia la ventana. El Primarca no se giró ni se percató del despertar de Khârn. Su enorme figura permanecía inmóvil, pero no rígida. En la quietud de la enfermería, parecía casi un extraño.

Khârn lo observó un largo instante, inseguro. Luego, con suavidad, se levantó de la cama; las piernas le temblaban ligeramente al dar sus primeros pasos por el suelo frío. Se detuvo a un paso de Angron, esperando, observando. El Primarca no se movió. Su mirada estaba fija en el tenue resplandor de un mundo más allá del cristal, una ciudad devastada, un cielo cargado de humo.

Los ojos de Khârn se abrieron cuando se acercó y vio con claridad.

El cuero cabelludo del Primarca era un mosaico de heridas recientes y tenues cicatrices en proceso de curación. Donde los Clavos del Carnicero se habían anclado profundamente, espirales de metal ensartadas en el hueso, solo quedaba tejido cicatricial estriado. Unos pocos tapones metálicos dentados aún se aferraban, restos retorcidos incrustados obstinadamente, pero la mayoría de los cables, púas y agujas habían desaparecido, arrancados de raíz, dejando suaves arcos de carne a su paso.

La respiración de Khârn se detuvo de repente.

Angron se giró levemente, percibiendo la presencia de Khârn. Al principio no habló, solo observó la ceniza que flotaba lentamente fuera del cristal. Una sutil arruga la frente del Primarca, no de rabia ni dolor, sino de algo que Khârn nunca antes había visto allí: una reflexión serena.

"Lo ordené", dijo finalmente Angron. Su voz era baja, áspera por la falta de uso, como si raspara grava sobre el hierro oxidado. "Les pedí que sacaran los Clavos, todos."

Khârn tragó saliva. Apretó la mandíbula y abrió la boca, pero no le salieron las palabras. Volvió a mirarse las manos, girándolas, sintiendo vacío y claridad donde antes la violencia se había enroscado como una serpiente. Flexionó los dedos, tanteando. El silencio era denso entre ellos.