𝕱𝖎𝖗𝖊 𝖆𝖓𝖉 𝕾𝖆𝖓𝖉 - 𝕺𝖇𝖊𝖗𝖞𝖓 𝕸𝖆𝖗𝖙𝖊𝖑𝖑

LXXVII

Distance from Fire

Into My Arms - Nick Cave & The Bad Seeds

*ੈ✩‧₊˚༺☆༻*ੈ✩‧₊˚

Meses haviam passado desde Porto Real - e ainda assim, o mundo parecia andar com passos de vidro.

Rhaenys atravessava o pátio interno de Lançassolar com a lentidão de quem aprende a observar antes de respirar. O sol de Dorne estava alto, mas já não queimava como antes; havia dias em que até ele parecia respeitar o luto silencioso da casa. As paredes alaranjadas devolviam a luz em tons quentes, quase gentis, como se o palácio tentasse convencer seus habitantes de que a vida seguia. Talvez seguisse. Mas não da mesma forma.

Robert Baratheon agora usava uma coroa. O pensamento vinha como um espinho breve, sem nome, sem rosto - apenas o peso da constatação. Um rei feito do eco da guerra. Ela não precisava vê-lo para saber. Bastava sentir a mudança no ar: as cartas mais cautelosas, os mensageiros mais nervosos, os silêncios mais longos.

Exilada.
Era assim que o mundo a nomeava agora.

Rhaenys Targaryen, princesa caída, abrigada pelo sol de Dorne.
Não prisioneira - nunca isso - mas tampouco livre.
Dorne era lar, refúgio... e fronteira.

Ao longe, Obara cruzava o pátio correndo, uma espada de madeira firme demais para mãos tão pequenas. O cabelo escuro escapava do nó malfeito, e o vestido simples já carregava poeira e suor. Ela atacava o ar com seriedade excessiva, os golpes desajeitados, mas determinados, como se o inimigo fosse real e merecesse medo.

Um guarda observava de longe, fingindo desatenção. Rhaenys sorriu sem perceber - havia ali um prenúncio impossível de ignorar.

Obara não brincava. Treinava.

Mais perto das colunas, sobre tapetes estendidos à sombra, Nymeria e Tyene engatinhavam com a concentração absoluta dos que descobrem o mundo pela primeira vez. Tinham quase um ano agora - tempo suficiente para transformar silêncio em risos, e luto em vigília constante. Tyene ria de tudo, fascinada pelos próprios dedos; Nymeria observava antes de agir, olhos atentos, pequenos e antigos demais. Sempre havia alguém por perto. Sempre.

Rowena estava ali, sentada no chão, as pernas cruzadas, atenta como uma sentinela disfarçada de calma. Já não era apenas serva havia muito tempo. Tornara-se guardiã por escolha, amiga por lealdade - e, em breve, esposa de Edric. O pensamento vinha com uma pontada suave de futuro: um fio de continuidade costurado em meio às perdas.

Rhaenys parou à sombra de uma palmeira e observou tudo em silêncio.

Daenerys havia nascido longe. Viserys vivia. Essa era a frase que repetia para si mesma quando a noite se alongava demais. Viviam - mas não aqui. Braavos era um nome distante, quase etéreo, carregado de sal e promessa frágil. A mãe... esse nome ainda doía demais para ser pensado sem cuidado. Algumas mortes gritavam mais do que outras.