𝕱𝖎𝖗𝖊 𝖆𝖓𝖉 𝕾𝖆𝖓𝖉 - 𝕺𝖇𝖊𝖗𝖞𝖓 𝕸𝖆𝖗𝖙𝖊𝖑𝖑

LXVII

The Weight of Dawn

Holocene - Bon Iver

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O sol ainda não subira em toda a sua força, mas já dourava os altos muros de Highgarden, derramando-se sobre os jardins e o pátio interno como um rio de luz. O castelo, coberto de flores e heras, parecia respirar calma, ostentando sua beleza como uma rainha satisfeita consigo mesma. Mas, para Oberyn Martell, aquela calma era enganosa, quase sufocante.

Ele caminhava pelo pátio de pedras claras, onde criados e soldados se moviam em ritmo apressado, preparando a comitiva para a partida. Sua voz soava firme, clara, cortando o ar como lâmina.

- Esses baús não vão se arrumar sozinhos. Mais rápido, quero tudo nos cavalos antes da hora da partida. - Os olhos negros faiscaram ao notar a hesitação de um dos jovens servos. - E cuidado com aquele baú em especial. Se quebrar, mando você carregá-lo sozinho até Dorne.

Alguns homens riram discretamente; o rapaz engoliu seco e obedeceu, vermelho de vergonha. Oberyn não sorriu. Não havia crueldade em suas palavras, mas também não havia paciência.

Girou o rosto, avaliando as fileiras de cavalos que já esperavam encilhados. Passou a mão pela crina de um deles, testando o aperto das correias com a destreza de quem não confiava nada a olhos alheios.

- Quero que as carroças estejam prontas dentro de instantes. Guardas, confiram as rodas, e certifiquem-se de que a madeira não está ressecada. Não vou perder tempo com acidentes no caminho.

Enquanto distribuía ordens, Oberyn percebia como aquele lugar o incomodava. Highgarden era belo, disso não restava dúvida. Cada canto parecia ter sido cultivado para agradar os olhos, como se até as pedras tivessem sido escolhidas pelo valor estético. Mas havia algo de artificial naquele esplendor.

Dorne não se enfeitava para ser bela. Dorne era rude, quente, abrasiva - e ainda assim, era a beleza que entrava na pele, que queimava os ossos e deixava o sangue mais vivo. Era o lar.

Highgarden, com seus jardins perfumados, era apenas cenário. Um cenário em que ele só permanecera por uma razão: Rhaenys.

E mesmo ela, sua Rhaenys, parecia se perder às vezes entre aquelas paredes, como se a calma florida do castelo fosse uma prisão disfarçada de paraíso.

Oberyn ajeitou a adaga ao cinto, soltando um assobio breve para chamar a atenção de dois guardas que se distraíam ao lado das carroças.

- Se querem conversar, conversem na estrada. Aqui, trabalhem.

Um deles arriscou:
- O príncipe está ansioso para partir?

Oberyn arqueou a sobrancelha, o sorriso rápido e afiado como golpe de adaga.