Quoi qu'en pensent les autres

CHAPITRE DERNIER : JE L'AIME (3)

La dernière note retentit, emplissant l'espace comme un tintement de cristal puis fit place à un silence total.

D'un geste ample, presque mécanique, Morgan chercha la télécommande, posée par terre, et appuya sur le bouton replay.

Une seconde passa puis la musique redémarra.

En poussant un soupire, le jeune athlète s'allongea sur le dos près du bord de son lit et laissa sa tête et ses bras pendre mollement dans le vide.

Ainsi, il voyait sa chambre à l'envers. C'est drôle comme tout peut paraître différend quand on le regarde dans un sens différent...

La chanteuse commença à chanter.

Si tu crois un jour qu'je t'laisserai tomber
pour un détail, pour une futilité
n'aie pas peur, je saurais bien
faire la différence

Morgan fronça les sourcils. D'où lui venait ce besoin presque inhérent d'écouter cette même chanson en boucle ? D'ailleurs, ça faisait combien de fois jusqu'à maintenant ?

Difficile à dire. En fait, carrément impossible. Beaucoup en tout cas.

Il soupira encore. Peut-être avait-il des penchants masochistes insoupçonnés ? Pourquoi pas. Cela dit, il avait suffisamment pleuré les premiers jours, à présent il parvenait apparemment à se contenir malgré les souvenirs que la chanson faisait resurgir.

Cela faisait une semaine depuis cette fameuse soirée du bal, peut-être s'en était-il enfin remis ?

Il se remémora son regard empli de larmes, ses traits déformés par la colère, la froideur qui perçait dans sa voix... Puis la rage faisant place à la tristesse puis à la détresse, parmi ce tumulte de sentiments contradictoires.

Sa mâchoire se crispa en même temps que sa poitrine. Se saisissant de la télécommande d'un geste vif, il éteignit sa chaîne.

Finalement, il lui faudra encore du temps.

Nouveau soupir. Il se redressa et s'assit sur son lit en mettant son visage dans ses mains.

Il resta un long moment ainsi, tachant de vider son esprit de toutes ses pensées qui le persécutaient depuis une semaine.

Il n'y parvint pas.

Se frottant les yeux, il regarda vers sa table de chevet. Son portable était posé là, immobile, silencieux. Il fit un sourire las. Il avait passé la semaine déchiré entre le besoin libérateur de s'isoler complétement du monde extérieur et l'espoir, aussi faible que fébrile, de recevoir des nouvelles de...

Lui.

Il ne parvenait plus à dire ou penser son nom. En fait, il ne voulait plus, comme une ultime tentative de garder un minimum de raison.

Mais c'était un espoir déçu. Pourtant, il avait reçu beaucoup de messages, de ses meilleurs amis, de ses amis, de connaissance voire d'inconnus. La plupart demandait de ses nouvelles ou le félicitait pour son courage lors de son coming-out, quelques un étaient de vibrantes déclarations d'amour et le dernier lui demandait de l'aide pour la recette de la pâte à crêpe.

Il n'avait répondu à aucun. De toute façon, il ne connaissait pas cette recette.

Mais malgré les longues minutes (ou étaient-ce des heures ?) passées à fixer et à relire en boucle la discussion SMS avec Lui, il n'avait rien reçu. Depuis une semaine, depuis le bal, depuis...

Tout ce temps.

Peut-être aurait-il dû prendre les devants et lui envoyer lui-même un message. Mais il n'aurait jamais osé.