-" chaque emmerdeuse, à son emmerdeur."
Un brun aux multiples tatouages. Une brune aux airs de princesse. L'un s'appelle Stephen. L'autre s'appelle Bruna. L'un a une passion pour les tatouages. L'une a une passion pour l'escalade. Différent au...
Oups ! Cette image n'est pas conforme à nos directives de contenu. Afin de continuer la publication, veuillez la retirer ou mettre en ligne une autre image.
J'entre avec une certaine appréhension dans ma cuisine puisque mes deux parents sont à l'intérieur entrain de prendre leur dîner et je sais qu'ils détestent être dérangés quand ils mangent. Quand ils ne sont rien qu'à deux. Dans leur petite bulle.
Je me fais donc toute petite. Je ne pose pas une seule seconde mes prunelles brunes éteintes vers la direction précise où sont mes parents. Malheureusement ces derniers sentent ma présence et cessent immédiatement toute conversation.
Et merde.
Je ne dis pas un mot. Je ne lance aucun regard. Je continue à me faire petite. De toute manière c'est la seule chose à faire dans ce genre de situation je pense. Une fois devant le comptoir, je saisis un plateau en bois que j'aime particulièrement puis déposent dessus des couverts avec un grand verre.
Alors que je m'apprête à prendre une louche du risotto que ma mère a sûrement préparé, la voix de mon père s'élève soudainement m'interrompant.
-- Tu aimes le risotto maintenant ? me demande-t-il d'une voix douce et intriguée.
-- Mes goûts changent en trois ans, lui mentis-je.
Je déteste le risotto en effet mais ce n'est pas pour moi. Je prépare ce plateau pour Stephen et je me vois mal dire à mes parents que le garçon qu'ils ont toujours détesté est dans ma chambre depuis cette après-midi.
-- D'accord. Ça me fait plaisir de te voir manger ça fait longtemps que je ne t'avais pas vu te nourrir correctement. Tu restes manger avec nous ? me demande-t-il la voix pleine d'espoir ce qui me fait automatiquement sourire.
Mon père semble enfin comprendre que ce n'est pas totalement de ma faute -même si en grande partie si- sur l'accident qui est parvenue milieu décembre en deux mille seize.
-- Tu pourrais au moins demander mon avis ? demande sèchement ma mère.
-- Mais je veux juste que notre fille mange avec nous. Ça fait longtemps que nous n'avons pas partagé un repas en famille, rétorque mon père.
-- Ta fille. Elle n'est plus ma fille depuis bien longtemps.
-- Tu vas loin dans tes propos. Elle a peut-être fait cette erreur de sortir en ce jour pluvieux mais ce n'est pas ce qu'elle voulait. Elle souhaitait juste lui faire plaisir avec des bonbons et rien de plus.
Ça fait la première fois que je l'entends parler de l'accident sous cet angle. Qu'il essaie de se mettre à ma place me fait énormément plaisir et me redonne soudainement un excès d'espoir seulement je dois rester sur mes gardes et ne pas m'enflammer maintenant.
-- Peu importe ce que tu en penses. Le sujet de cette conversation ne portait pas sur ce sujet-ci. Je ne veux pas de ta fille à table. Je ne veux pas la sentir près de moi parce que tu sais autant que moi, que ça pourrait rapidement déraper c'est soit elle ou soit moi, ta femme, lâche ma mère haineuse.
