Se bukowski a conhecesse, no livro mulheres não haveria plural.
seria sobre ela, exclusivamente, sobre ela.
a tua partida seria tão dolorosa, que tim maia, não cantaria sobre.
porque quando alguém assim parte, parte que fica, morre.
a tua ausência faz parecer os sofrimentos do jovem werther,
o ápice da felicidade.
seu jorge se arrependeria, após uma noite em claro,
e se recusaria a compor "quem não quer sou eu".
caetano teria sorte de se imaginar com ela somente às vezes no silêncio da noite.
por que você não cola em mim? diria.
os pedaços que restassem, não se colariam jamais.
com você, eu sumiria igual belchior.
e por você, belchior não sumiria.
djavan compreenderia, porque sem você, todo dia é frio.
ao te conhecer, ainda bem, Marisa monte transborda amor.
você é a falta que domingos sentia de um bem.
é a insônia de jorge ben jor.
o tempo não para, cazuza cantou uma vez.
com você, ele entenderia que, o tempo não passa.
o tempo não existe, os ponteiros não correm, e toda eternidade é pouca,
quando se trata de você.
teu jeito me faz entender que, você é o ela de cada escritor.
o ela de todo compositor.
o ela de cada poeta, de todo poema, dona de cada verso.
você é o ela de todo romance, o meu romance.
