𝐋𝐞 𝐩𝐫𝐢𝐧𝐜𝐞 𝐝𝐞𝐬 é𝐭𝐨𝐢𝐥𝐞𝐬 - 𝐒𝐋𝐆

17 - Helping Hands

Way Down We Go - Kaleo

La maison est assez calme, ce midi. Certains travaillent, un autre joue, et d'autres rêvent. Seule mélodie : des bruits de claviers, et la télévision fonctionnant sans personne pour la regarder. Pour le chanteur, cela devrait être l'occasion parfaite pour trouver de nouvelles idées.

Pourtant, son stylo rature des pages entières. Sourcils froncés, il couvre de traits noirs des ébauches de partitions. Son esprit est ailleurs, trop peu concentré sur les accords qui lui paraissent si ternes. Grognement sourd.

Il froisse une énième feuille entre ses doigts et la jette vers la corbeille qu'il manque de peu. Sa tête retombe contre l'oreiller dans un juron. Les Muses ne lui sont pas d'une grande aide, aujourd'hui. Ou peut-être se contente-t-il de les ignorer. À vrai dire, beaucoup de ses idées pourraient être exploitées de manière habile, s'il leur accordait une chance. Mais il n'en fait rien.

Au lieu de cela, son esprit rumine, tordant ses traits habituellement si doux. Lueur rageuse, dans ses iris bleus. Son cœur se languit du prince des étoiles, figure inaccessible pour l'instant. Près de lui, l'Ombre veille.

Le mélomane se refuse à approcher cette dernière. Il ne lui donnera pas la satisfaction de lui montrer son affection pour le rêveur. Pas en ces conditions.

Il est vrai qu'il aurait pu lui proposer son aide, pour veiller sur le prince des étoiles. Mais le chanteur est fier. Son inimitié avec l'Ombre l'emporte sur son inquiétude pour l'objet de ses désirs. Alors il reste reclus dans sa chambre, des feuilles froissées et un stylo pour seuls compagnons.

Soupir.

Il tourne vers la fenêtre, observant le ciel gris. Quelques gouttes sont encore présentes sur la vitre, comme autant de constellations transparentes. Il résiste à l'envie de souffler sur la paroi, et de dessiner quelque chose. Il n'a pas le quart du talent du gameur pour les dessins.

Tout ce qui lui reste, ce sont les mots et les notes s'envolant sur le papier.

Son regard se pose sur les feuilles à terre. Autant de tentatives ratées, de projets interrompus avant d'avoir même commencé. Rictus. La jalousie le rend mécontent de lui, de ce qu'il fait. Rien n'est assez beau, rien ne vaut la peine d'être entendu.

Le cœur qui s'exprime n'est que goudron, larmes et cendres. Un amas noir, poisseux, qui annihile toute beauté de l'écriture. Il souffre trop pour écrire. Son être a besoin d'hurler, de déchirer des pages entières, de noyer le sol sous l'encre noire qui tâche ses doigts.

Douleur.

Il déglutit, et finit par se redresser. Son regard balaie le sol. Rien à contempler, hormis ses échecs. Il n'arrivera à rien, s'il reste encore dans sa chambre. Il a besoin d'air.

Il passe une main dans ses cheveux, puis ses pas le guident hors de la pièce. Dans le couloir, seules deux portes sont fermées. Celle du créateur, absorbé par son montage, et celle du gameur, déterminé à remonter dans le classement de son jeu favori.

Le prince des étoiles n'a pas rejoint son lit.

Le mélomane pince ses lèvres. Il se dirige vers les escaliers, et descend les marches, avant d'aller à la cuisine. Sa main ouvre le frigo, et en sort quelques restes qu'il pose sur le plan de travail. De là où il se trouve, il peut voir les corps endormis devant la télévision.

Pincement au cœur.

Il préfère rester dans la petite pièce pour avaler rapidement son repas. Son humeur maussade le tient à l'écart des autres. Il nettoie son assiette et ses couverts, avant de rejoindre l'entrée.