Babyboy | Stucky

VI

723 palavras.

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Bucky Barnes' POV

   
    Por que ninguém gosta de mim? Até mesmo o Steve.

    Talvez as pessoas não vejam algo interessante em mim. É por que eu sou muito calado, não gosto de festas, não faço o tipo das pessoas, não sou popular, não gosto de me expor nas redes sociais? Essas são as causas de eu não ter amigos? Amigos interesseiros iguais os das garotas e dos garotos populares da escola? Sangue-sugas de atenção? Que quando você mais precisa eles somem?

    Acéfalos!

    Toda aquela dor interna que eu estava sentindo tinha que sair de alguma forma e eu não podia quebrar as coisas, pois iria chamar a atenção, então as lágrimas começaram a levar um pouco daquele desconforto pelas minha bochechas e eu cravei as unhas em meus braços, mesmo não fazendo arranhões profundos aquilo ardia demais e também foi o suficiente para sair uma quantidade de sangue que os lavou, sujou o tapete preto abaixo dos meus pés e o mármore Calacatta Oro da pia do banheiro.

    Eu não estava afim de ver o meu reflexo no espelho, pois sabia que seria pior visualizar o estrago que eu mesmo causei em meu próprio corpo e também caso eu visse agora não teria coragem nem sequer de tomar o banho, porque estava siente de que depois iria vir o trabalho de me esconder atrás de produtos de beleza para fingir que estou bem, então era melhor ver isso após minha higiene pessoal, assim eu não poderia voltar atrás e nem me deitar novamente na cama fingindo que sou um morto.

- James? - a voz de Steve corta todos os meus pensamentos.

    Escuto ele falar algo do tipo "nós vamos nos atrasar", eu sempre fui pontual, assim como ele, mas hoje estou pouco me lixando para a pontualidade.

- Já vou! - me apresso em tirar minhas roupa de dormir e entrar em baixo do chuveiro.

    Tentei ignorar a dor causada pelo contato da água com a pele machucada dos meus braços.

    Para que eu fui fazer isso logo na parte da manhã?

    Depois de fazer todo o processo de higiene, escolhi uma blusa branca, uma calça moletom preta, um casaco também preto e um par de Air Force brancos de cano baixo; arrumei meu cabelo e por fim dei um jeito nos defeitos do meu rosto.

    Desço as escadas silenciosamente e me dirijo até a cozinha onde encontro o meu pai tentando fazer o nosso café da manhã e pelo o que vejo será sanduíche e suco. A mamãe deve ter saído mais cedo hoje, ela trabalha na redação do New York Times, às vezes ela prefere começar a escrever enquanto não tem muita gente no prédio.

    De todas as vezes que o vi fazendo alguma coisa nada que saiu foi comestível.

    Ando até a pia e lavo as minhas mãos enquanto observo ele fritar ovos para o sanduíche. Vejo que em cima da bancada tinha presunto, queijo mussarela, mostarda e molho branco em uma tigela, que provavelmente ele fez.

- Você pretende fazer um Croque Madame?

- Sim. Você pode montar o resto e colocar no forno? - ele fala sem tirar os olhos dos ovos - Digamos que eu às vezes erro o ponto do sanduíche.

- É só esperar o queijo derreter, não tem nada de difícil nisso - também não olho para ele ao falar isso.

    Eu sei que estou agindo como uma criança, mas eu não quero olhar para ele agora.

    Passo a mostarda nas fatias de pão de forma e as coloco na assadeira.

- É essa a parte que eu erro - escuto um comentário vindo do meu pai.

- Então você não sabe quando um pão está queimando? - ele está tentando me irritar?

- Mas quanto tempo ele passa na assadeira? - Steve me questiona.

- O intuído de colocar ele na chapa com mostarda é dourar, basicamente, deixar ele na cor dourada, não marrom ou preta! Não a um tempo definido, porque ele depende da temperatura que você usar - pela primeira vez me viro para ver o rosto do meu pai desde que eu entrei na cozinha.

    Steve tinha uma expressão com vários sentimentos sendo jogados em minha direção, desde surpresa, confusão e até... tristeza?

- Está tudo bem?

- Por que você se importa? - levanto o meu rosto rebatendo com uma pergunta.

    Ele parece pensar no que poderia dizer, mas parece desistir. O que para mim é um alívio.