Le Sens

20. Le cahier (1/2)

L'air est compact et humide, moite, lourd comme un drap mouillé, dense comme l'atmosphère des souterrains roqkiens... Cette aventure au cœur des canyons, d'il y a un ou deux jours, me semble si lointaine désormais. Je renifle. L'odeur de sudation est prégnante, épouvantable. Mon parfum... ma peau... ma souillure. Autour, il n'y a rien que les parois de pierre, quelques torches brûlantes pour dissiper l'opacité des profondeurs du palais impérial – et augmenter la température déjà élevée –, une paillasse et un banc. La grille de fer est ouverte, grande ouverte sur ma liberté... Pourtant je demeure là. Plié dans ma solitude. Yuna a quitté les lieux, m'abandonnant à mon affliction trempée de culpabilité. Paole...

Les sanglots ont cessé, les tremblements aussi... Mais ni la douleur de sa perte, ni les regrets ne se sont estompés... Je dois au moins accomplir sa dernière volonté et rendre à Tomasz le livre de l'artiste. Mais comment rester au côté de Yuna tout en approchant Tomasz ?

L'énorme cahier repose à mes pieds avec le reste de mes affaires. Je me penche jusqu'à ce que mes mains puissent atteindre l'ouvrage. Puis au hasard, je découvre ses pages.

Premier portrait. Une jeune femme privée de sourire. Contours gracieux ; visage placide. Les iris sont blancs et inexpressifs. Les cheveux noirs, épais, bouclés comme des vagues, forment une crinière autour de la petite tête au menton relevé. Une élégante inscription accompagne le dessin.

Inya Her'Dragonn de Témélos.

Kryptiomate : Don de la Vue.

Froide. Perspicace.

Insensible à la douleur.

Qui est-ce ? Comment Paole l'a-t-il rencontré ? Pourquoi l'a-t-il rencontré ? Des interrogations futiles qui ne trouveront jamais de réponse continuent de me pleuvoir sur la conscience... Au moins, je me pose des questions maintenant. Au bon moment. Peut-être même que ces questions sont pertinentes... Et cela... ? Qu'est-ce qu'un kryptiomate ? Kryptiomate... Le mot m'est terriblement familier... Impossible de saisir pourquoi. Ici, un indice. Don de la Vue... Un Don... Un cadeau ? Non, certes non. Alors quoi ? Un... pouvoir ?

Je tourne les feuilles. Les portraits défilent, se succèdent, se superposent. Je les contemple ; je les confonds. Rare sont ceux qui se ressemblent. Des hommes, des femmes, des enfants... Des images toutes différentes, oui, toutes accompagnées de commentaires appliqués, rédigés de la main de l'artiste. Certains noms reviennent souvent. Her'Dragonn, Baglinter, Arktos... Ces noms me disent quelque chose... Des personnages provenant des mêmes familles, évidemment. Des sœurs, des frères, des pères, des mères... Pourquoi autant de visages ? d'histoires ? Pourquoi Tomasz en a-t-il besoin ? Quand je pense à tout le chemin parcouru depuis Phoros... Les PIS, les canyons, les souterrains, le poste-frontière xhiemen... Toute cette fatigue, toute cette sueur, toutes ces larmes pour quelques figures dessinées au plomb... Incroyablement réalistes. Complètement absurde. Le temps file, se faufile et les pages glissent entre mes doigts... Je m'arrête sur un portrait plus récent, daté d'il y a seulement quelques jours. Un portrait que je connais, reconnais. Mon portrait. Une courte description l'accompagne également. J'en prends connaissance pour la première fois. Mon pouls s'est accéléré pour une raison qu'il garde secrète...

Layth Lemarchand de Phoros.

Poète méconnu.

Riche. Seul.

Perdu et manipulable.

Des mots sans âme. Dépourvus de sentiment, dépourvus d'amitié... Je ne suis pas sûr de comprendre. Ma gorge se rétracte comme prise dans un étau et mon cœur... Était-ce tout ce qu'il pensait de moi ? Riche... Perdu... Seul mais riche. La vérité refoulée me heurte violemment et trouble mon regard. La traversée à bord de La Brayeva Victa, les encas, les repas, les véhicules de transport... Mon or. Pièce après pièce, sans compter, sans rien attendre en retour, j'ai financé son voyage, sa mission. J'étais sa bourse, sa généreuse aumônière... Pourquoi moi, Paole ? Pourquoi m'avoir choisi pour vous accompagner ? Parce que vous êtes riche et manipulable, monsieur Layth. Voilà ce qu'il ne m'avait jamais dit. Voilà ce que je n'avais jamais voulu admettre... Je ferme brutalement le cahier à la taille démesurée avant de le repousser de toutes mes forces. Je recule, recule, recule... Mes yeux sont secs désormais, déshydratés par le sentiment de trahison qui lampe mes organes. Il m'a menti. Il ? ... Qui est « il » ? Qui a bâillonné ta conscience, Layth ? Je... Non... Qui te condamne à l'inertie depuis toujours ? Qui est le couard qui t'as enchaîné dans cette existence sans saveur, sans but, sans rêve ? Paole ? ... Ou bien Layth ?