𝙲𝚑𝚊𝚙𝚒𝚝𝚛𝚎 𝟸𝟸

62 7 1
                                    





  — La mienne aussi est partie trop tôt

Oups ! Cette image n'est pas conforme à nos directives de contenu. Afin de continuer la publication, veuillez la retirer ou mettre en ligne une autre image.




  — La mienne aussi est partie trop tôt.

Il ne répond pas, mais tourne lentement sa tête vers la mienne, avec une lueur que je n'ai jamais vue dans son regard... de la tristesse ?

Ta mère, comment elle était ? Il lance enfin.

— Elle était, exceptionnelle... Un sourire sincère apparu sur mes lèvres. Elle m'aimait sincèrement et aurait tout fait pour me protéger, mais il faut croire que la force physique de certains ont eu raison d'elle...

— Tu parles d'un homme ? De ton père...hein ? Il demande, hésitant.

  Un frisons glacial traverse ma colonne vertébrale et des flash ne cessent d'apparaître dans mon esprit. Je le regarde, mais il ne soutient pas mon regard, se replongeant dans l'horizon.

— Avant que tu te réveilles en sursaut, je t'ai entendu parler dans ton sommeil. Tu avais l'air d'hurler, tu ne cessais pas de prononcer le mot
« papa » et tu l'implorait de lui laisser la vie sauve.

  Voilà un de mes points faibles que personnes n'aurait dû connaître. Je parle dans mon sommeil. Heather m'en a déjà fait part, mais je ne l'ai pas plus pris en considération que ça.

  — Oui, c'est vrai...c'est ce que j'aurais aimé faire...lui hurler dessus avant qu'il ne comète l'irréparable...

  Non Roam, arrête !

  — J'aurais même voulu le tuer...Mais une gamine de quatorze ans n'aurait pas fait le poids...

  Stop ! Tu en dit trop !

  — Et à cause de moi, je ne la vois qu'à travers une pierre où est inscrit son nom avec une photo d'elle...qu'elle aurait détestée !

  Un rire insignifiant s'échappe d'entre mes lèvres, alors que je passe ma main sur les quelques larmes qui dévalent mes joues. Quand à Holt, il ne pipe mots, et se contente d'écouter. Seul le bruit des vagues comble le blanc qu'il y a entre nous deux.
Après un temps interminable, il dit enfin :

  — Dans une explosion. Souffle-t-il.

  — Hum ? J'émets, dubitative.

  — C'est là qu'elle est morte. Quand j'avais six ou sept ans, un gang ennemi a fait exploser ma maison d'enfance. Elle est morte en essayant de me sauver. Continue-t-il, d'un timbre de voix fébrile.

𝐃𝐄𝐒𝐓𝐈𝐓𝐔𝐓𝐄 | duologie (EN CORRECTION)Où les histoires vivent. Découvrez maintenant