amnəsia

Chapitre XXX

Alya

Je suis assise sur une chaise froide, dans l'obscurité. Mes poignets sont liés derrière mon dos, et chaque mouvement me fait grimacer. Mon cœur cogne dans ma poitrine, désordonné, animal. Il fait chaud. Trop chaud. La sueur me colle à la peau, glisse le long de mes tempes. J'essaie de me redresser, mais mes jambes tremblent, comme si elles refusaient de me porter.

Un bruit sourd, à ma droite. Un pas qui résonne, lentement, comme dans un écho étouffé. Je retiens mon souffle.

Puis cette sensation. Cette pression. Des mains rudes sur mes bras, sur ma peau. L'odeur. Son souffle. Je veux hurler, mais ma gorge ne produit aucun son. Je me débats, mais c'est inutile. Je me sens prise au piège, une souris dans une cage trop étroite. Et là, le noir. Un voile violent. Je tombe.

Je me réveille en sursaut, haletante.

La sueur colle mon t-shirt à ma peau, mes draps sont en désordre autour de moi. Ma poitrine se soulève à un rythme affolé. Mon front est trempé. Je cligne des yeux plusieurs fois, cherchant à reconstituer le décor autour de moi. La chambre... ce n'est pas la mienne.

Je tente de bouger un bras et sens quelque chose, quelqu'un, contre moi. Mon cœur rate un battement. Puis je tourne doucement la tête et tombe sur son visage. Ewen. Il dort sur le dos, la bouche entrouverte, les cheveux en bataille et le front plissé même dans le sommeil.

Je baisse les yeux vers notre entrelacement. Nos jambes sont encore emmêlées sous la couette, et sa main repose à moitié sur mon ventre. Je me rends compte que ma main, à moi, tient son tee-shirt, comme si je n'avais pas voulu le lâcher. Comme si, même dans le sommeil, mon corps avait eu besoin de rester accroché à lui.

Putain. Ressaisis-toi.

Je regarde autour de moi, complètement paumée. La lumière filtrée du matin passe à travers les rideaux tirés. C'est bien sa chambre. Ses fringues éparpillées au sol. Mon cœur se serre un peu. Pourquoi je suis dans son lit? Une migraine violente me martèle le crâne. Comme des coups de pioche derrière les yeux. Je me frotte les tempes, grimace. J'ai trop bu. Clairement trop bu.

Des flashs de la veille me reviennent, flous, décousus. Les rires, les verres, nos discussions. Je me souviens d'avoir pleuré. De m'être allongée contre lui. Puis... le vide.

Est-ce qu'on a...?

Ok. Ok. On reste calme. On a déjà vu pire. Enfin... peut-être pas. Je lève discrètement la couette. Je baisse les yeux. Lui: caleçon. Moi: t-shirt, le sien? et... rien d'autre. Bon. Soit j'ai décidé de dormir en mode aération totale, soit... Non. Non, non, non.

Est-ce qu'il s'est passé quelque chose que j'ai oublié? Je me redresse d'un bond, ce qui fait grogner Ewen dans son sommeil.

Ma voix est rauque et paniquée:

-Oh non. Dis-moi qu'on n'a pas... fait ça.

Ewen entrouvre un œil, puis l'autre, et me fixe un instant, visiblement encore trop à l'ouest pour comprendre l'urgence de la situation.

-Fait quoi?

Je le fusille du regard.

-T'as vraiment besoin d'un dessin ou...?

Il fronce les sourcils, regarde autour de lui, sous la couette, puis me regarde de nouveau.

-Je sais pas. J'étais ivre mort. Toi aussi, je crois. C'est toi qui as commencé à danser sur la table en criant que j'étais "plus sexy que Léo DiCaprio dans Titanic", si tu veux tout savoir.