El día que el amor se marchite Pt. I

57.

PATRIK

Cuando volví a casa seguía con el corazón encogido. Ver a Rochel desmoronarse de aquella manera me había partidor en dos, y al parecer no solo a mí. Mamá se acercó alarmada hacia mí cuando llegué a casa.

-Cariño, ¿qué sucedió? ¿Berit está bien?

Dudé mucho en mi respuesta. No sabía si debería exponer aquellas cosas tan íntimas sobre Rochel. No debía, pero al menos podría darle una verdad a medias; de todos modos, mamá se había involucrado mucho en su vida y era alguien importante para ella.

-Mamá, Rochel es huérfana.

Sabía que ella debió suponerlo de algún modo. En nuestras conversaciones, sus padres nunca habían sido mencionados y tampoco aparecieron en la noche de Navidad, pero afirmarlo era un sentimiento diferente.

-En un momento lo supuse, pero creí que quizá se la pasaban muy ocupados como para estar pendientes de su hija.

-Murieron cuando era muy joven en un accidente de tren y hoy tuvo... un ataque. Solo fue eso.

-¿De tren? -se llevó una mano al pecho-. ¿En el sur de Alemania? -preguntó de repente.

-Solo sé que el tren venía de Francia.

-Oh no... -Se acarició ambos brazos con sus manos-. Recuerdo esa noticia.

-¿De qué hablas?

-Ese día vi los artículos del periódico en el antiguo puesto de la esquina. Sí... Rochel Schmidt. Su madre.

Mi mente daba demasiadas vueltas.

-¿Qué? ¿La conocías? -pregunté.

-Éramos compañeras en la secundaria. Los de nuestra promoción fueron al funeral, pero yo no pude asistir porque tuve que partir a Francia para ver a tu padre... -Su voz se le quebró y tuvo que sentarse para no decaer. La ayudé a mantener la respiración, porque se había alterado demasiado con la noticia-. Años después me lamenté de no poder despedirme de mi compañera... Era tan joven. Y su hija... No sabía que era Berit.

Fue duro hasta para mí asimilar toda la información.

-Debe ser difícil para Berit, a pesar de que han pasado tantos años... -continuó.

Eso era lo devastador de las tragedias: uno seguía con su vida cotidiana y, de repente, esos recuerdos dolorosos emergían sin aviso. Qué lástima que lo mismo no sucediera con los recuerdos felices