Lost In The Fire - Pt.1

14.

Je n'imaginais pas, dans cette boite de nuit, lorsque son corps s'était collé au mien, jusqu'où tout cela nous mènerait. En même temps, cela peut paraitre tellement fou. Il m'avait marqué ce soir-là, plus que je ne pensais. C'était plus qu'un suçon : il avait planté ses crocs profondément en moi, tel un vampire. J'étais déjà sous son emprise, sans le savoir. Je l'ai souvent comparé à une drogue dont je ne pouvais pas me passer. La seule différence, c'est que l'on peut se sevrer d'une accoutumance à ces saloperies. Difficilement, mais avec la volonté, on peut y arriver. La dépendance qui s'était créée entre lui et moi, je ne suis pas sûre de pouvoir m'en défaire un jour. Mais à savoir si j'ai vraiment la volonté de vouloir l'exclure de ma vie...

*

Angie m'a ramenée à l'appartement avant de nous rendre au quartier général de ES Magazine, situé à Derry Street, du côté de Kensington. En rentrant, je me dirige directement à la salle de bain, afin de rendre ma tronche de déterrée un peu plus présentable, tandis que ma meilleure amie choisit dans ses affaires une tenue plus adéquate que mon uniforme de petit soldat du Crest Of London.

J'applique une légère touche de crayon khôl et d'eye-liner noir pour appuyer mon regard sombre, puis donne du volume à mes cils avec la brosse du mascara. Je rehausse mes longs cheveux bruns ondulés en un chignon sur le sommet du crâne, me donnant un air plus professionnel. Mes petites mèches rebelles sont coincés à grand renfort d'épingles noires.

En rejoignant Angie dans la chambre, je découvre une chemise blanche aux manches trois quarts et un pantalon gris taille haute posés sur le lit. Heureusement, Angie et moi avons à peu près les mêmes mensurations, sauf au niveau de la taille. Je peine à atteindre les 1, 60 mètres. Je suis la plus âgée de notre trio, mais la plus petite.

Je m'empresse d'ôter mes habits de travail pour me transformer en photographe intello. Le résultat dans le miroir à pied, installé dans un recoin de la pièce, m'étonne. Je suis passée de la misérable vendeuse de souvenirs à cette jeune femme confiante. En bref, une version évoluée de moi-même. En espérant que cette journée se termine mieux qu'elle n'a commencé...

Mon amie s'est proposée de m'accompagner, connaissant les locaux et les gens employés dans cette compagnie. Nous arrivons sur Derry Street, en sortant à la station de métro High Street Kensington. Un immense bâtiment aux allures d'un autre temps se dresse devant nous. Ce qui me frappe en premier, ce sont les grands fenêtres quadrillées par des barreaux noirs en ferraille, abritant, derrière leurs vitres, les bureaux du London Evening Standard, le magazine pour lequel je risque de prendre des photos. Et la petite touche vintage qui donne tout son charme et son intemporalité à cette bâtisse de style industriel est l'horloge accrochée sur une des poutres en pierre couleur crème, séparant les diverses baies vitrées, sortie elle aussi tout droit du XIXe siècle.

Nous montons les marches menant à l'accueil du quotidien. Angie salue l'hôtesse derrière sa réception, qui lui renvoie sa politesse d'un signe de la main accompagné d'un franc sourire. J'en viens souvent à oublier que mon amie est aussi pigiste dans divers journaux et revues de presse. Un escalier en marbre nous mènent jusqu'au deuxième étage où les premiers bureaux apparaissent. Connaissant son chemin dans l'immeuble, je suis ma copine à travers les couloirs menant au bureau de la rédactrice en chef, Veronica Wadley. Angie m'assure qu'elle est très sympathique.

Assise sur des fauteuils dans une espèce de salle d'attente, je commence à appréhender cet entretien. Mes mains sont moites et je n'arrête pas d'essuyer mes paumes humides sur le pantalon gris. Angie sort une enveloppe de son sac et me la tend.

- J'ai pensé que ce serait utile qu'elle évalue ton travail, chuchote-t-elle, tandis que j'ouvre l'objet qu'elle vient de me remettre pour en sortir les clichés qu'elle a sélectionné.