Black Bag [Terminé]

8. C'est quèque part...

Les amoureux de la vie nocturne appellent le quartier "Adams Morgan". Par respect ou dérision? Chacun à sa théorie, mais tout le monde l'ignore.

Ici, pas de néons à l'américaine ou d'électro tonitruant s'évadant de portes qui s'ouvrent et se ferment au gré des venues des clients festifs. Les queues interminables ne sont par rares, par contre. Les rires et les conversations y sont diffus, à voix basse, comme craignant que des autorités fantômes ne soient attirées par ici hors de leurs zones de confort. L'atmosphère en est semblable aux couloirs du service d'oncologie, ou de la salle d'attente du bureau du proviseur: dans la suspension que le châtiment tombe.

C'est dans cette absence d'ambiance que Phil titube. Il marche péniblement dans la rigole, risquant à plusieurs reprises de se prendre les pieds dans les grilles des avaloirs. En remontant la file envahissante formée jusqu'à l'entrée du bar, il percute l'épaule d'un inconnu. Celui-ci grogne un reproche. Phil ricane en levant les mains en signe de paix. «Scusez, m'sieurs dames! » glousse-t-il en oscillant dangereusement pour contourner l'homme qui marmonne un "connard de soûlard!" tandis que Phil reprend sa route louvoyante.

Il réajuste maladroitement la capuche de son hoodie sur sa courte tignasse. Il se tient voûté, oscillant d'un pied sur l'autre, les épaules ramassées sur elles-mêmes.

Arrivé à la base de la file d'attente, il regagne le trottoir pour atteindre la façade muette sans même un coup d'œil aux vigiles qui la gardent. L'une des armoires à glace l'arrête d'une main sur le torse. « Où tu crois aller là, mon vieux? » Surpris, le capitaine en civile fait un pas branlant en arrière. Il manque d'en perdre l'équilibre. Et il cligne comme on fait le point sur un objet subitement trop proche. Il enfonce les mains dans ses poches en bafouillant quelques mots incompréhensibles. « Quoi?

— Attends, baragouine Phil. J'ai la carte quèque part... »

Les videurs se regardent, perplexes. De quelle carte il parle celui-là?

Dans ses gestes ivres imprécis, Phil ressort les doigts fermés autour d'une multitude de tickets de caisse froissés, papiers de chewing-gum en boule, piécettes de monnaie. Plusieurs saletés s'échappent de ses phalanges tremblotantes.

Sous le regard amusé ou consterné des premiers de la file et employés de l'établissement, Phil tente de trier le bordel qui rempli ses mains. «C'est quèque part... » marmonne-t-il avec l'assurance d'un colérique sous coke.

Finalement plus affligé que diverti, le plus grand des deux vigiles fait un pas vers lui dans l'intention de le renvoyer au caniveau. Sans avoir l'air de se rendre compte ce qui risque de se passer, Phil ressort à nouveau les paumes de ses poches, insatisfait de ne pas trouver ce qu'il cherche. Sa carte Gold tombe de la droite sans qu'il ne le capte. Tous les yeux plongent instantanément sur le bout de plastique offrant l'accès au compte à plafond illimité. Mais Phil poursuit ses recherches. « J'l'ai cette putain de carte de membre...

— Tu l'as trouvée, chéri! »

Phil lève difficilement un regard opaque ébaudi sur la fille apparue par magie à côté de lui. Elle lui tend la Gold qu'elle s'est empressée de ramasser. Son bras nu se glisse sous le sien en lui offrant un grand sourire confiant. « Qu'est-que tu fous, Chè? » se plaint le cavalier lâchement abandonné dans l'enfilade. Elle le nie et plante une moue séductrice sur ses lèvres. « Il est avec moi. » dit-elle aux sentinelles. Ils secouent la tête en cœur, mais se décalent pour laisser le couple pousser les lourds battants.

« M'rci les gaaaars! » jette joyeusement Phil en les dépassant de son allure vagabonde. Et il rit. Un rire de gorge. Un peu cinglé, un peu communicatif. Surtout calculé.