Joana Fraser braucht eine Auszeit. Von ihren Freunden, ihrer Familie, ihrem Leben, das sie schlichtweg nicht mehr erträgt. Sie flieht also, und sie landet im Outback Kanadas, mitten im Wald, in einer Kleinstadt namens Chester's Creek, wo sie bald ih...
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Wer bezeichnete sich denn bitte schön selbst als netter Kerl? Und nicht hässlich? Schön für ihn, wahrscheinlich war er um die Fünfzig, und die Logik, von der er in seiner Nachricht gesprochen hatte, könnte man wahrscheinlich auch Midlifecrisis nennen. Konnte ja nur ein eingebildeter Idiot sein dieser Samuel, wobei mir das auch eigentlich ziemlich egal war. Eine Ranch? In Kanada? Und wie das in den weiteren Nachrichten geklungen hatte, lag die auch noch irgendwo im verschneitesten Nirgendwo - ganz weit draußen. An Ottawa vorbei, weiter am Trans-Canada Highway und dann auf irgendeinen Berg rauf. Mehr der Wegbeschreibung hatte Samuel nicht für mich übriggehabt, und nahe Ottawa hatte sich relativ schnell als Lüge herausgestellt.
Sollte mir auch recht sein.
Dann eben keine Stadt, kein Trubel, einfach nichts. Hoffentlich auch keine Menschen. Und wenn es kein WLAN gab, was ich stark vermutete, umso besser. Meinen Laptop hatte ich trotzdem eingepackt, und dazu noch mein Notizbuch und eine Füllfeder. Dass ich sonst keinen einzigen Stift dabeihabe, war mir erst aufgefallen, als mir - wie sollte es auch anders sein - schon nach drei Stunden Flug die Tinte ausgegangen war. Mitten im Satz ... nichts liebte ich mehr. Jetzt stand ein halbfertiger, immer dünner werdender Satz in meinem ledernen Buch, der verzweifelt darauf wartete, zu Ende geschrieben zu werden. Nur wird er darauf bis zum Sankt-Nimmerleins-Tag warten, denn wenn der Flow einmal zerstört ist ...
Das zum Thema.
Die Anwesenheit meines Laptops auf dem kleinen Flugzeugtisch vor mir konnte mir da auch nicht helfen. Tippen ist eben anders als richtiges Schreiben. Einen nahtlosen Übergang zu probieren, ist zwecklose Zeitverschwendung.
Jetzt saß ich hier, es war arschkalt und der blöde Schrottwagen, der das Letzte war, was ich noch vom Geld meines Vaters bezahlt hatte, hatte sich entschieden, mich zu hassen. Tja, ich hasste ihn auch. Blöde Karre. Eine schöne Farbe hatte er, ein dunkles Eisblau, allerdings rostete das an manchen Stellen. Bestimmt gab es Menschen, die bei seinem Anblick durchdrehen würden vor Glück. Ein blauer Mustang Oldtimer, Modell ... keine Ahnung, Alter ... so an die sechzig Jahre? Ich hasse ihn.
