20. MANCHI

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Manchi.

Manchi come
il caldo d'inverno.

Manchi come
il fresco d'estate.

Manchi come
la pioggia in un periodo di siccità.

Manchi come
il colore in una foto in bianco e nero.

Manchi come
l'ossigeno
quando sott'acqua
si trattiene il respiro.

Manchi come
le stelle in una notte nuvolosa.

Manchi come
il sole di notte.

Manchi come
la luna di giorno.

Manchi come
il rumore durante il silenzio assordante.

Manchi come
il silenzio quando il rumore è troppo.

Manchi.

Manchi e fa male.

Fa male perché manchi
e non tornerai.

Perché manchi
e continuerai a mancare.

Perché non c'è possibilità
che tu venga a bussare
alla mia porta.

Perché non è più possibile
ricevere un tuo abbraccio.

Manchi e manca tutto di te.

Il tuo sorriso.

La tua voce.

La tua risata.

Il tuo viso.

Le tue braccia forti che mi stringevano.

I tuoi abbracci.

Le tue carezze.

Le tue parole.

La tua presenza.

La tua essenza.

Manchi tu.

E non sai quanto darei
per farti tornare,
per fare in modo
che non manchi più.

Non sai quanto darei
per vederti ancora
per cinque minuti,
per l'ultima volta.

Non sai quanto darei
per un tuo abbraccio,
per una tua parola.

Non sai quanto darei
per tornare indietro
e stringerti più forte
quell'ultima volta.

Perché so che evidentemente
non poteva andare diversamente.

Evidentemente dovevo perderti.

Dovevi volare via.

E chissà dove sei ora.

Chissà se sei davvero lassù
da qualche parte
o se ogni volta che alzo lo sguardo
lo punto solamente verso il cielo.

Chissà se senti le mie parole.

Se vedi le mie lacrime.

Se condividi il mio dolore.

Se ascolti i miei sospiri.

Se percepisci quanto mi manchi.

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