Nu mai cred în absolutul unei
Povești scoase din cărțile amărâte de dragoste.
Privirile de la metrou
nu mă duc mai departe de aglomerația de la Unirii 1
Și puțin penibil,
e mai frumos pe drum, decât la destinație.
Corpuri semi-diafane pe fundalul unui oraș prea agitat,
Mi oferă anxietate
Și m-am săturat să merg mereu departe.
Dansul, sărutul, privirea, ploaia - clișeu -
Ne dezbracă de însuși lume, și ce ne facem acum,
Atât de cu hainele pe noi.
Oraș comunist.
ploaie de priviri urâte, cam pe fiecare bulevard.
Și cred că des, eu trag cel mai tare.
Cicluri stupide, cu checkpoint-ul mereu la Mega,
Respir liniștit când văd că am unde mă opri
În mizeria urbană din care fac parte,
Și-mi aduc aminte că e mai bine
Să continui.
Mi-e dor de metrou, dar nu înseamnă
că o să mă facă mai bine.
Și peste toate, mai dispari,
dar
în fine.
În lipsa unui Eden cu bere albă,
Ne mulțumim cu un ambuteiaj mental,
Marcat de fiecare bătaie apăsată fără rost
Continuat cu fiecare respirație decalată.
O stare constantă, aproape atemporală,
asemănată
cu o fantomă ciudată care
surprinzător
seamănă cu tot ce-ascunde corpul
după un văl de cearcăne.
și uite așa nu ajungem nicăieri.
Cine mai crede, să stea acasă.
Intersecțiile vieții sunt mai ciudate decât cred eu,
Dar nu înseamnă că ne duc altundeva
Decât mai departe.
