Folie toujours

28

[Folie toujours, maman.]

— Qu'est-ce que tu fais ?

— C'est évident, non ? Je cuisine, Alex !

— T'es sûre ?

— Oui, pourquoi ?

— Alors, ton repas brûle.

Je me précipite vers le four et sors le gratin brûlé que je pose dans l'évier, dépitée.

— Laisse-moi t'aider, s'il te plait.

Comme toujours quand j'échoue inlassablement à cuisiner un plat décent, Alex prend la relève. Pendant ce temps-là, j'avise le bouquin qu'il vient de délaisser. Il y a plein de bouts de papier glissés entre les pages.

— Tu mets des notes dans tous tes livres ?

— Oui, je n'aime pas écrire sur les pages, alors j'écris sur des notes adhésives ou des bouts de papier qui trainent. Et parfois, j'insère des choses dedans, pour le seul plaisir de les retrouver plus tard.

— C'est drôle que tu fasses ça aussi, moi je glisse des choses dans les pochettes des vinyles.

Une pomme de terre roule sur le plan de travail avant de s'écraser au sol.

— Je n'ai jamais rien vu de tel, s'étonne-t-il

— C'est sans doute parce que tu ne secoues pas mes disques quand tu les attrapes, Alex. D'ailleurs, j'en ai laissé une chez toi.

Il est déjà en train de se laver les mains, impatient et curieux.

— Two Door Cinema Club, Beacon.

Depuis le canapé, je l'observe saisir la pochette, l'entrouvrir et jeter un œil dedans. Finalement, il la penche vers le bas, donne un petit coup sec et un papier s'envole et papillonne jusqu'à atteindre le tapis.

— Ta place de concert.

Une fois dans ses mains, il s'intéresse aux mots inscrits dessus.

— « Dix-neuf octobre. Je suis tombée, de toi... Si soudainement. Si joliment. Si sauvagement. Et je sais que, et je sais que... Trois mots, sept lettres, une apostrophe, un point. »

— Je t'aime.

— Tu l'as écrit le lendemain du concert.

Ému, il me prend dans ses bras et le glisse de nouveau dans son album.

— Tu devines que je vais secouer mes disques et les tiens à présent ?

— Si tu veux, je n'ai rien à cacher.

*

Les jours qui suivent, je m'amuse de voir qu'Alex entreprend effectivement de secouer les disques qu'il écoute, que ce soit chez moi ou chez lui. Dans les miens, il trouve surtout mes tickets de concerts.

— Tu as vu Oasis en concert, au Bataclan ?

— Oui, juste avant leur séparation.

— Comment as-tu fait pour obtenir une place ?

— Je suis venue à cinq heures du matin devant le Bataclan pour acheter ma place. J'étais la dixième personne.

— T'es dingue, Amour.

— J'y suis allée avec ma mère.

— Ça devait être magique. Vous semblez avoir une belle relation.

Je ne peux m'empêcher de penser à sa mère à lui, celle qui lui a transmis sa passion de la musique. Et je lui souris tendrement. Il continue son exploration et tombe sur des photos, des flyers, des paroles de chansons ou même des billets de train.