Salvezza E Condanna

🔸6. Leonardo non è capace

Ambra

Merda.
Sono bloccata qui, realizzo un attimo prima di sentire la maniglia che viene abbassata.
Riesco appena in tempo a nascondermi dietro al divano prima che la porta venga aperta con violenza.
Strizzo gli occhi, non ho fatto in tempo a spegnere la luce spero che questo non mi costi caro.

Da qui non riesco a vedere chi è entrato, sento solo dei passo concitati, ma la spagnola mi ha detto che a parte Leonardo nessuno ha il permesso di entrare nello studio, quindi suppongo che sia lui.

Ne ho la certezza quando si avvicina alla vetrina dei liquori e si versa da bere. Da qui ho una chiara visuale della sua persona, spero non sia lo stesso per lui. Ho il cuore che batte così forte da assordarmi le orecchie. Mi appiattisco contro lo schienale del divano, portandomi le ginocchia al petto. Le mani scivolano sui collant bagnate da un freddo sudore. Seguo i suoi movimenti attraverso il riflesso nel vetro del balcone. Si avvicina alla scrivania e trasalisco quando vi posa la bottiglia del liquore.
Sembra arrabbiato. È la prima volta che gli vedo addosso delle emozioni.
Si siede sulla poltrona e apre il PC.

«E invece sono qui, a occuparmi di te dannata Ambra Porteri.»
Cazzo.
Sbarro gli occhi. Perché diamine è qui a cercare informazioni su di me?
Tremo.
Il sangue corre veloce nelle mie vene affannando il mio respiro, mi porto entrambe le mani alla bocca e cerco di calmarmi. L'ultima cosa che voglio è che mi becchi nel suo studio.

Piano piano il suo viso abbandona la rabbia e si fa perplesso, pensieroso, poi butta la testa all'indietro e ride.
Non capisco cosa stia succedendo, ma il cambio d'umore mi fa presupporre che non abbia trovato nulla su di me.
Spero che vada via il prima possibile, ma quando prende il cellulare e lo poggia sulla scrivania mi rendo conto che non ne ha nessuna intenzione. L'aggeggio inizia a squillare.
Sta chiamando qualcuno.

«Hola, mi amor. ¿Como estas?»
Apro la bocca, se la mascella potesse avere vita propria sarebbe già finita a terra.

La spagnola. Luz Àlvarez.
Spero che quella figlia di puttana non mi tradisca o giuro che la soffocherò con la stessa polvere che tanto ama sniffare.
Per sua fortuna non lo fa. Ma esita più volte mentre lui le pone domande su di me.
So che lei potrebbe tradirmi facilmente è troppo ossessionata da Leonardo per riuscire a mentirgli a lungo. Ho fatto male a fidarmi di Luz, ma non c'era altro modo per riuscire ad ottenere il lavoro qui alla villa.

«Perché non vieni più a trovarmi? Da quella notte non ti ho più visto»

Le parole di Luz mi fanno scattare sull'attenti.
Leonardo si prende qualche secondo prima di rispondere.
Da quella notte.
Dalla notte in cui ha sparato ad Edoardo.
È proprio da allora che non l'ho più visto mettere piede né al Veneno né a Ibiza.
Perché non sei più venuto Leonardo, huh?
"Impegni" le risponde vago.

Faccio un sorriso nervoso.
C'è qualcosa in tutta questa storia che mi puzza. E le foto che ho trovato, poi...
Edo e Leonardo erano amici, le foto sono recenti del 2021, due anni fa. Che cosa è cambiato da allora a tal punto da commettere quasi un omicidio?

Trasalisco quando sento Leonardo fare un verso strano, come un ringhio, un attimo dopo qualcosa si frantuma contro la libreria proprio di fronte a me. Uno squittio esce dalle mie labbra perdendosi tra il boato dello schianto, le stringo più forte che posso, ho più paura che il cuore possa uscire dalla bocca piuttosto che lui possa sentirmi.

Il vetro esplode come una bomba e una pioggia sottile come sabbia e affilata come coltelli, si riversa sul pavimento. Mi copro il viso, poiché sono così vicina alla libreria da essere colpita da quella furia. Gocce di liquore e schegge di cristallo finiscono sulla pelle esposta delle braccia. Bagnano e tagliano.
Io sto zitta.
Non respiro.
Non mi muovo.
Finché lui non va via.
Sembra passare un eternità.
Solo allora mi permetto di accasciarmi sul lucido pavimento e di respirare a pieni polmoni.
Che cosa passa per la mente di quest'uomo?
Quali demoni tengono in ostaggio la sua anima?
Di una cosa sono sicura: sono ben peggiori dei miei.