Mémoire Perdue

Chapitre 24

— Il est quel heuuuureeeeuh... ?

Ma phrase, supposée être normale et compréhensible, n'est qu'un assemblage de sons indistincts. La fatigue m'a rattrapée d'une manière particulière et, maintenant que le soleil m'agresse la rétine, je n'ai qu'une envie : me replonger dans le sommeil.

Malheureusement, il en a été décidé autrement par le destin puisque, malgré l'absence de réponse directe, la sonnette de la porte, le klaxon du facteur et les aboiements du chien des voisins m'indiquent que je ne vais pas pouvoir me rendormir.

La vie a déjà commencé de l'autre côté de cette porte close. Je pourrais choisir de l'ignorer mais je l'ai trop souvent fait ces dernières années. Et même si mes yeux semblent prêts à exploser, je me force tout de même à échapper aux bras de Morphée.

— Tu es debout ? J'espère que ce n'est pas moi qui t'ai réveillée.

Depuis le plan de travail auquel il est attablé, Chris m'observe. Il a mis un peu de musique, fait griller du pain et préparé un jus de fruits frais. Sûrement une matinée typique pour lui mais, de mon côté, c'est un véritable changement. C'est un peu comme si ma maison reprenait vie. J'en oublierais presque les cadavres de ma mère et de ma sœur étendus par terre.

Presque.

Cœur battant au bord des lèvres, je vais rejoindre Chris d'un pas lent. Je dois renvoyer une sale image mais je ne peux pas y faire grand-chose. La gueule de bois que je me tape est bien plus sévère que les précédentes. Je ne sais pas si c'est à cause de la quantité d'alcool ingéré ou mon état mental mais, dans tous les cas, le retour est brutal.

C'est avec les paupières encore à moitié fermées que je me glisse sur le tabouret de bar... et que je laisse tomber ma tête sur mes bras croisés. Un long gémissement sort de ma bouche. Je crois entendre Chris rire mais le bruit est si lointain, comparé à mes pensées qui s'accumulent de plus en plus.

Pourquoi ai-je autant bu hier ? Comment ai-je pu tomber aussi bas ? Pourquoi m'infliger ça ?

— Syntara, arrête.

— Hein ?

Je sursaute, touchant presque le plafond, quand la main de Chris vient se poser sur ma cuisse dénudée. Il me regarde, entre l'inquiétude et la tendresse, et reprend :

— Arrête de te blâmer pour ce qu'il s'est passé. Tu as un problème, tu ne peux pas t'en vouloir d'avoir bu. En revanche, et comme on l'a dit hier, il va falloir parler des solutions qui s'offrent à toi. Tu ne peux pas continuer comme ça. Pas seule. Pas sans soutien. Tu gâches ta vie à...

— Chris, arrête.

Il se tait et retire sa main comme s'il craignait de se brûler s'il continue de me toucher. De mon côté, je baisse les yeux sur l'endroit qu'il a quitté. J'y ressens encore des picotements. Les mêmes langues de feu qu'à l'entraînement.

D'ailleurs...

Je passe ma main sur mes plaies quasiment cicatrisées. C'est rugueux sous mon doigt, désagréable au toucher mais moins maintenant que le sang séché commence à s'en aller.

Il faudrait que j'y retourne, que je reprenne sérieusement l'entraînement et que je passe au niveau supérieur. Mais je ne crois pas pouvoir le faire avec Chris, dont la tendresse semble avoir pris le dessus sur le reste. 

Tout en me concentrant sur la douleur encore présente, je me mets à parler. A me confier, plutôt. Pour la première fois depuis des mois, je ne m'arrête pas. Même lorsque cela devient douloureux.

— J'ai commencé à boire avec mes amis au lycée. C'était rien de grave, et surtout totalement normal à mon âge. On est tous passés par là, pas vrai ?