APENAS UM GOSTO

Wei Wuxian

Wuxian

Quatro noites por semana, das quatro da tarde à meia-noite, preparo hambúrgueres, preparo batatas fritas e preparo sanduíches na lanchonete da Mo Street. Bem, quatro noites por semana até agora, mas acho que esta será uma carreira mais permanente, já que a escola estará fora de questão no futuro próximo.
Escolhi Gusu  U porque é uma das melhores escolas de pré-medicina do país. Na verdade, tive que ir para Gusu  por causa do sistema de ajuda financeira deles. Resumindo, eles não oferecem bolsas de estudo por mérito, apenas por necessidade. Legal da parte deles. Suponho que, considerando todas as coisas, seria muito mais barato apoiar um estudante pobre ocasional que acidentalmente tropeça no meio deles do que distribuir dinheiro a todos os grandes empreendedores abastados que se aglomeram dentro de suas paredes de tijolos vermelhos.
O que quero dizer é que é como se o sistema tivesse sido projetado para mim. Sou inteligente o suficiente para entrar e sou pobre pra caralho, então não tenho dinheiro para comparecer. É a combinação perfeita.
Até que minha mãe se casou com Zhuliu e a forte conta bancária dele se tornou uma bola de demolição para minha ajuda financeira. E talvez, talvez, eu tentasse entender a decisão dela de se casar com a porra do Zhuliu , entre todas as pessoas, mas ela e Zhuliu  estiveram juntos de novo e de novo durante a maior parte dos dois anos que se conheceram. Ele trapaceia. Ela trapaceia. Pratos são jogados. Palavras são gritadas. Eles se separam um pouco. Eles compensam um pouco. O ciclo recomeça. Então não é como se fosse uma grande história de amor. É um relacionamento doentio que terminará em divórcio. Eu dou a eles um ano, no máximo.
Quanto a mim?
Suprimo um suspiro.
Três anos. Três anos e então me qualificarei como estudante independente e talvez possa tentar novamente.
Não é o ideal. Longe disso. Mas acho que vou aceitar. Não é como se eu pudesse me dar ao luxo de ser exigente.
O trabalho em si é tolerável. Eu cozinho a mesma coisa dia após dia, então depois de dois anos trabalhando aqui, basicamente é memória muscular, e eu só preciso envolver minimamente meu cérebro, o que é útil visto que estou sempre sem sono. Não preciso interagir com os clientes. A maioria das pessoas com quem trabalho são decentes. Meu chefe é um idiota de merda e pão-duro, mas ele raramente aparece aqui à noite, então vou aceitar esse acordo.
Costumava ser melhor, mas Sal, o proprietário anterior, morreu há alguns meses e seu sobrinho, Francis, assumiu.
Tem sido uma descida constante desde então. Nem mesmo um declive. Um golpe. Ou um mergulho.
Estaciono minha bicicleta no beco atrás da lanchonete e a amarro em um corrimão na parede. Não tenho dinheiro para comprar um carro e, se alguém roubar a bicicleta, estarei confiando nos meus pés no futuro próximo, então prefiro que ninguém tenha ideias.
Quando estou prestes a entrar, meu telefone toca. Eu o retiro e reviro os olhos para o nome no display. Na última semana, Lan Zhan tem me ligado. Não tenho ideia do que ele quer, visto que não me preocupei em pegar o telefone e perguntar. O problema é que ele sempre me vê no meu pior momento, e como tenho estado de mau humor ultimamente, não estou interessado em adicionar mais humilhação à contagem.
Silencio a chamada e entro.
Logo estou muito ocupado para contemplar a súbita determinação de Lan Zhan em falar comigo. As batatas fritas estão na assadeira, os pães e hambúrgueres na grelha, grandes fatias de bacon no forno. Minha faca voa através de tomates e cebolas, cortando-os em círculos finos.
— O ar condicionado ainda está fodido, — diz Indy enquanto passa por mim, abanando-se com um dos menus laminados. — Já posso sentir meus seios ficando suados. Além disso, estamos sem alface. Mandei qual é o nome dela para buscar mais, meia hora atrás, e ela ainda não voltou.
— Qual o nome dela? — Eu pergunto distraidamente.
— A nova garçonete. — Ela estala os dedos. — Brinleigh? Brittaneigh? Algo estúpido assim. E Mikey ligou dizendo que estava doente.
Reviro os olhos. Parece que é um daqueles dias. Mikey é irmão de Francis, e onde Francis é inútil, Mikey é o tipo de pessoa que daria mais à sociedade se estivesse morto. Pelo menos ele poderia ser usado em um laboratório de cadáveres. Do jeito que está, agora Mikey aparece para trabalhar se quiser e ultimamente os dias em que ele se sente bem que estão ficando distantes e raros.
Às vezes, Francis encontra um substituto para ele. Na maioria dos dias ele não dá a mínima.
Eu encontraria um novo emprego, mas se uma vaga estiver disponível, certamente haverá uma competição feroz do resto do corpo discente de Brighton, porque simplesmente não há muitas opções por aqui. A maioria das pessoas vai para Boston, mas fica a quarenta minutos de carro da nossa pequena cidade universitária, e como não tenho carro, estaria contando com o trem, que inexplicavelmente consegue acrescentar uma hora extra para a viagem para Boston.
Embora... se eu não posso ir para a escola, não faz sentido ficar aqui.
Bem, olá, fresta de esperança. Aposto que você não achou que nossos caminhos se cruzariam? Passo alguns minutos gloriosos me imaginando saindo deste lugar.
— Alguém vem cobrir o turno do Mikey? — pergunto assim que Indy passa pela cozinha novamente.
Indy apenas levanta a sobrancelha do tipo ‘o que você acha’.
— Ótimo. Mais alguma boa notícia que você está morrendo de vontade de me contar?
— Eu avisarei você quando pensar em alguma coisa — ela grita por cima do ombro enquanto abre as portas duplas e desaparece da cozinha.
Respiro fundo enquanto me preparo mentalmente para o inferno e esfrego as pontas dos dedos na testa. Este é o quarto sábado consecutivo que fico sozinho, então já sei que tipo de merda está me esperando. Droga.
Isso não vai ser divertido.
Nas horas seguintes, trabalhei com um pedido após o outro em uma cozinha mais quente do que as bolas de Satanás. O suor escorre pelas minhas costas, minha camiseta está encharcada e meu cabelo está grudado na testa. Uma dor de cabeça surda se desenvolve em algum lugar logo acima do ponto vazio na parte de trás do meu pescoço. Pode ser por causa da temperatura desumana na cozinha. Pode ser desidratação porque não tenho um segundo de sobra para nada além de preparar e retirar os pratos.
O calor sai do forno plano em ondas. Cada vez que abro sua porta, mais calor escapa para a cozinha, onde a temperatura já lembra a do deserto do Saara ao meio-dia.
Faço o meu melhor, mas mesmo assim os pedidos continuam se acumulando porque estou tentando cozinhar sozinho para vinte malditas mesas.
Miserável nem sequer começa a cobrir a experiência.
Os xingamentos de Indy ficam cada vez mais coloridos cada vez que ela entra na cozinha.
— O segundo estande ainda está esperando pelos hambúrgueres — ela grita, mais uma reclamação em uma noite já repleta delas. As pessoas não gostam de esperar mais de trinta e cinco minutos pela comida, a menos que tenham se inscrito para uma experiência culinária em um restaurante chique. Hambúrgueres e batatas fritas no Sal’s definitivamente não são isso.
— E o número nove diz que o bacon deles não está crocante o suficiente — ela acrescenta como uma reflexão tardia enquanto passa por mim.
Amaldiçoo em voz alta em resposta.
— Já se passaram quarenta minutos, cara — ela diz na próxima vez que entra na cozinha. — A mesa dois irá embora se você não levar a comida para eles.
— Eu só tenho duas mãos — respondo.
— Brinleigh deixou cair uma salada no colo de uma mulher — ela anuncia na próxima ida à cozinha. — Ela está chorando no banheiro e se recusa a sair.
— Brinleigh ou a cliente?
— Brinleigh.
— Divirta-se com isso — eu digo.
Ela me dá o fora.
Ela está de volta com mais comentários satisfeitos dos clientes alguns minutos depois. — A mesa onze quer falar com o gerente.
— Que gerente?
— Foda-se se eu sei. Tudo o que sei é que eles gostariam de fazer uma reclamação. A propósito, é sobre você.
— Sim? Diga a eles para me chuparem — eu respondo.
Ela levanta as duas mãos e se afasta. Fecho os olhos por um momento. Respiro fundo.
E continuo.
Que porra mais há para fazer?
Queimo a próxima fatia de bacon e passo alguns minutos olhando para os restos carbonizados.
Uma risada aguda escapa.
Uma compreensão chega.
Assenta sobre mim e ao meu redor como uma nuvem de cinzas.
Foda-me.
Foda-me.
Porra. Foda. Me.
Em setembro, abandonarei a faculdade.
E isto?
Esta vai ser a minha vida.