La vida en Poesías.

27. Escritor Maldito. /Part II

Soy, de los que hacen
rimas su dolor.

Sus lágrimas que brotan,
se acopian gota a gota hasta que tintan páginas rotas con negro color carbón.

Con recuerdos tristes,
y de añejo olor.

Y sin olvidar de la derrota
el sabor.

¿Y el tacto de la victoria?
Ya se esfumó, huyó,
voló por otros rumbos.

Por eso éste tonto corazón roto,
de cartón o latón
navega por el infierno infinito buscando a un nuevo portador.

Éste ya no le sirve,
está de luto; desde que ella se marchó él se enmudeció,
se congeló, se marchitó y de todos se alejó, se aisló y marginó.

Imaginó que vivir ya no merece,
si a ella no le pertenece.

Por eso perece, o eso parece... desaparece.

Cierro mis ojos, inhalo;
boto todo mi pasado pesado para pensar y sopesar.

Con un suspiro profundo,
me confundo.

Estoy cansado y harto
de tantos insultos y disgustos.

Con la nada al fín me fundo.

Si ya nadie me puede escuchar ¿para qué mierda voy hablar!

¿Para qué respirar?
¿Para qué luchar?

Con un mal presagio me tumbo; en cualquier segundo seré sólo un difunto. Ya no existiré más y punto.

Adíos querida, ya no podremos seguir juntos.

Nunca te olvidaré, lo juro.