Princess

[7] No Centro de Áhmon

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Hogwarts, dois dias antes do Natal de 1991.

Desde aquela carta, Severo Snape não recebeu mais nenhuma mensagem de Erina, e isso já estava lhe preocupando muito. Enviou mais cartas para a senhora Thompson, e ela também estava muito aflita, principalmente quando Snape dissera que a carta recebida estava manchada de sangue. Tudo levava a crer que sua amada estivesse incomunicável, ou então... algo pior.

Snape não acreditava na sua morte, porque sentiria. Não sabia explicar — uma das poucas coisas que não sabia dar maiores detalhes em toda a sua vida — mas se Erina estivesse mesmo à beira da morte, algo de muito ruim iria lhe ocorrer. Até pensou quando misteriosamente, suas mãos apareceram machucadas como se alguém tivesse as perfurado, mas foi apenas em questão de dias e já não havia mais nada.

Nem mesmo formou cicatrizes, e as pessoas achando que ele tinha "Estigmata".

Snape foi atrás para saber do que se tratava essa palavra, e pelo que entendeu, era uma condição rara em que a pessoa aparecia com os flagelos de Jesus Cristo no corpo, como as marcas dos chicotes nas costas, perfurações na cabeça, nas mãos e nos pés e em outros lugares. Snape até agora queria entender o motivo pelo qual essa crença dos trouxas estava perseguindo tanto ele quanto Erina. Eram os pais deles usando o que acreditavam para perseguir as pessoas, essas marcas estranhas no seu corpo... tudo levando a um mesmo caminho.

Snape simplesmente não estava sabendo explicar nada daquilo. Só queria alguma dica...

O frio era intenso e já tinha vestido seu casacão para poder se esquentar. Uma grande parte dos alunos já tinha ido embora para passar o natal em suas casas e poucos ficaram. — e para a infelicidade dele, Harry e Rony foram aqueles que resolveram ficar — Ele não foi, pois não poderia voltar para Ravenclaw's Pride naquele ano. Pelo menos iria ter paz, ou... achou que teria.

No seu caminho, em um corredor qualquer, viu o professor Quirrell parado e usando as unhas na própria carne dos dedos para arranhar, extremamente nervoso. Desde o Dia das Bruxas estava com uma vontade gigantesca de falar umas boas verdades para aquele maldito. Snape relatou o que aconteceu com ele em uma reunião na sala dos professores, mas como esperado, ninguém acreditou nele.

Ninguém acredita... só Erina que sim. Se ela ainda estivesse em Hogwarts, com certeza ficaria do lado dele.

Talvez a oportunidade para prensá-lo estava bem ali. Acelerou o passo até o professor. Quirrell se assustou e tentou correr, mas logo fora interceptado. Snape puxou-o exatamente pelo seu turbante, o qual adorava se exibir com ele por aí, lembrando até mesmo certo infeliz.

— S-Severo... por favor... — disse, com uma voz melancólica.

— Você vai me ouvir! — Snape agarrou os dois braços dele e olhou-o com muita fúria e ódio — Achou que iria me matar naquele dia, né? — Snape sorriu, e apertou ainda mais os braços dele. Quirrell estava ao ponto de chorar — Me diga... soltar o trasgo para criar uma cortina de fumaça realmente lhe ajudou a roubar a Pedra Filosofal, seu filho da puta? — ele estava com uma raiva extrema e pretendia agredi-lo até deixar seu rosto completamente desfigurado.

Snape não sentia este ódio desde que assassinou Georgino Matthews e Elder Herber há alguns anos. Acho que ficara tão chocado quando Quirrell disse que Erina seria "viúva antes de casar" que acabou tomando aquilo como algo além de pessoal. Ele sabia que o casamento era um sonho da amada, e mesmo que demorasse anos, iria realizar... nem que fosse a última coisa que fosse fazer na sua vida.

— D-do que está falando? E-eu não fiz nada...

— Não banque o santo comigo. — Snape fez pressão nos braços e jogou Quirrell no chão. Ele quase batera a cabeça perto de um pilar de concreto. Depois, pegou-o de novo pela gola dos mantos carmim e jogou-o contra a parede — Fale. Para quem está trabalhando? — a única coisa que Quirrell conseguiu fazer foi chorar... de novo — Se não falar, seu merda, pode ter certeza de que vou arrancar essa sua língua podre e dá-la para o cérbero comer. Isso claro, se ele gostar de carne mal passada.