❝ La forma en que él la veía, la forma en que sus ojos siempre terminaban viajando hacia cada pequeño movimiento que hacía, como si verla fuera la más maravillosa forma de pasar el resto de su vida: eso fue lo que me quedó claro desde un principio.
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Faltan cinco minutos para que den las ocho. Por cada segundo que avanza su reloj golpea la punta de su pie contra el piso. Es constante, ya ha adquirido un ritmo durante las últimas dos horas sentada en las escaleras de esa casa, con el frío colándose por sus venas.
Su teléfono va a medio viaje hacia su oreja cuando un vehículo llega desde la carretera y avanza con cuidado hasta el cajón vacío frente a la casa. Las luces la ciegan por unos momentos en lo que la persona apaga el motor y sale del asiento del copiloto.
Oly la espera con sus cejas fruncidas y los ojos llorosos, ocultos por una buena cortina de cabello. Y cuando la castaña se da cuenta de su presencia, de su figura ahora de pie y del temblor en ella que no alcanza a notar, es tarde.
—Oly —su voz adquiere un tono alarmante.
La mencionada baja la cabeza antes de responder.
—Lo olvidaste —le ordena a su garganta que no tiemble, que no se quiebre. —Olvidaste la salida a comer que planeamos hace una semana.
—Lo siento tanto, yo... —abre y cierra la boca un par de veces para después responder con sinceridad. —Estuve con Jake toda la tarde y-y se nos fue el tiempo...
—No llegaste, Bella —sus palabras salen más débiles de lo planeado. Y es que, ¿quién la culparía? Era el plan que había esperado con ansias desde que se distanciaron y desde que fue dejada en segundo plano por el resto del mundo: sólo una pequeña comida con su mejor amiga. —Te esperé por... por dos horas y ni siquiera me llamaste. ¿Q-qué...? Es que no lo entiendo.
—Lo lamento tanto, Oly. En verdad. Te prometo que te lo compensaré —ambas se quedan en silencio, en uno tan raro que no parecen existir palabras adecuadas para seguir. —Te llamaré mañana, ¿de acuerdo? Y haremos lo que tú quieras.
Bella camina hacia las escaleras y Oly avanza hasta la acera, convenciéndose de que nada ha pasado, de que está bien.
A la mierda, ¿por qué eso debe estar bien? ¿Acaso se merece eso? ¿Ser botada por todo el mundo para que después vuelvan y finjan que todo sigue igual? ¿Hay algo que esté "bien" en esos momentos de su vida?
—No —susurra. No lo piensa dos veces y se gira hacia Bella que está abriendo la puerta principal. A pesar de su distancia, la escuchará perfectamente. —No me llamarás mañana.
—¿Qué dices? —y ella voltea sin comprender.
Su respiración se entrecorta al querer hablar. Respira una, dos veces, y se obliga a expresarse.
—Sé que se te olvidará porque ya lo has hecho antes: porque estás con Jacob, porque estás con tu papá, porque... no lo sé. Siempre pasa algo... —muerde su tembloroso labio inferior—, y yo s-soy siempre q-quien paga por los platos rotos. Por los platos de todos.
