Everything's Not Lost [ TRADUÇÃO ]

Capítulo 61

"Seu desgraçado!" gritou Harry, lutando contra o aperto de Severus, mas tomando cuidado para não se libertar ainda. Voldemort precisava acreditar que sem sua varinha Harry estava indefeso. Severus arrancou a varinha de Harry dele quase assim que eles entraram na mansão Riddle e a entregou ao Lorde das Trevas, prostrando-se diante do demônio. Oh, Voldemort iria pagar pelo que fez com Severus. Todos eles eram.

Voldemort estava de pé em um estrado, que no passado teria sido o palco para os músicos sempre que a Riddle House encenava algo tão animado como um baile. Havia uma cadeira parecida com um trono atrás dele; era apenas madeira que tinha sido pintada de ouro e mesmo enquanto Harry olhava para ela, ele podia ver que a tinta estava soltando em alguns lugares. Ele mal conseguia olhar para Voldemort; o simples fato de encontrar os olhos da criatura fez com que a dor explodisse na cicatriz em sua testa, mas ele precisava se concentrar. Antes de eles saírem de Hogwarts, Severus o havia administrado com poção para a dor; estava ajudando com a dor na perna, mas não com a cicatriz.

"Você tem trabalhado para ele o tempo todo!" Harry continuou falando alto enquanto se contorcia nos braços de Severus. "Seu traidor de merda!" Voldemort estava girando a varinha de Harry entre seus dedos pálidos e parecidos com vermes. Harry iria querer uma nova varinha depois disso: de jeito nenhum ele iria querer continuar usando a que Voldemort estava atacando.

"Claro," Severus disse suavemente. "Você realmente não acha que eu estava trabalhando para aquele velho idiota, acha? Sou leal a apenas um mago. Aquele que tem mais poder do que qualquer mago vivo hoje. Mais poder do que qualquer mago que já viveu."

"Bem dito, Severus! Bem dito!" Voldemort cantou, batendo palmas de alegria. Ele não viu o olhar suave que Severus deu a Harry. Harry sabia de quem Severus estava falando e não era quem Voldemort pensava que era. "Lucius. A bengala do menino, traga-a para mim."

Um Comensal da Morte encapuzado e mascarado rompeu as fileiras e Harry recuou, reconhecendo o cabelo loiro-branco. Suas lutas foram inúteis; Lúcio pegou sua bengala e a levou ao Lorde das Trevas. Além de Harry, havia treze pessoas na sala; eles eram o Círculo Interno de Voldemort, seu clã, do qual Severus era um. Apenas Severus e o próprio Voldemort estavam sem capuzes e máscaras. (Harry se perguntou se era porque Severus era totalmente confiável para o Lord das Trevas, ou porque ele não era.)

"Hmm," disse Voldemort, erguendo a bengala de Harry, um presente de Severus. "Feitiços de proteção, mas nada mais. Sem dúvida um presente, talvez daquele idiota intrometido, Dumbledore, ou de seu ilustre padrinho. Não importa, feitiços de proteção não irão ajudá-lo aqui, Harry. Você está no meu domínio agora, e sob meu poder, meu controle. "

"Eu nunca estarei sob seu poder, Tom!" cuspiu Harry com todo o ódio que conseguiu reunir.

"Não? Ouvi dizer que você é bastante resistente a Imperius, Harry, e às vezes falta poesia à Cruciatus, você não acha? Os trouxas têm uma expressão, justiça poética. Você mesmo é pouco mais que um trouxa, Harry, não importa que você uma vez tenha escapado de mim. Você não vai escapar esta noite. Você vai ser derrotado de uma vez por todas; eu vou me certificar disso. Eu não vou precisar de magia: você vai morrer do jeito que você " Eu sempre temi mais. Uma morte desonrosa, Harry, nenhum martírio para você, meu jovem amigo. "

"Não sou seu amigo! E você vai morrer esta noite, Tom, não eu!"

"Oh, não, Harry, eu não. Você sabe o que meu querido Severus me disse, Harry? Como derrotá-lo? Como matar você e vê-lo sofrer o terror? Voldemort acenou com a varinha de Harry e a dele mesmo e ali, de pé no meio do chão empoeirado do salão de baile estava uma banheira retangular cheia até a borda com água; parecia ter cerca de dois ou três pés de profundidade e Harry não pôde evitar o pequeno estremecimento de medo que o percorreu, mesmo sabendo que era parte do plano. "Água, Harry. Seu maior medo - depois de mim, é claro! "Ele gargalhou e os Comensais da Morte se juntaram a eles." Era como os trouxas costumavam torturar o Povo Mágico anos atrás, nos afogar ou nos queimar. Eu detesto o fedor de carne queimada - a água é muito mais refinada. Vou te afogar, Harry. Vocês' vou morrer sem fôlego e sabendo que nada ou ninguém pode salvá-lo. Diga-me, Harry. Qual é a sensação de saber que você vai morrer nas minhas mãos? "