𝐁𝐎𝐑𝐍 𝐓𝐎 𝐃𝐈𝐄, sɪʀɪᴜs ʙʟᴀᴄᴋ.

27, 𝒇𝒆𝒔𝒕𝒊𝒗𝒂𝒍 𝒆𝒕 𝒇𝒆̂𝒕𝒆 𝒇𝒐𝒓𝒂𝒊𝒏𝒆.

oh, the wind whistles down
the cold dark street tonight
and the people, they were dancing
to the music vibe
and the boys chase the girls
with curls in their hair
while the shy tormented
youth sit way over there
and the songs get louder
each one better than before
and you're singing the songs
thinking this is the life
and you wake up in the morning
and your head feels twice the size
where you gonna go,
where you gonna sleep tonight?

Une fois claquemurés dans leur cambuse, Azëlind ôta son short en jean de ses fémurs, abdiqua pour simple habit son t-shirt spider-man piqué à James lui échoyant à mi-cuisse précédent l'acte d'ébranler son anatomie en la catapultant sur le lit, rebondissant.

Sirius l'imita, se déshabillant, restant en short de nuit, se glissant sous la couette après d'elle, appuyant la sienne contre la poitrine de la jeune femme qui patina ses doigts dans sa douce chevelure, sachant à quel point il avait toujours affectionné cela, leurs centres s'échinant à l'unisson à un rythme erratique, leur desir au creux de leurs paumes, la nuit les enveloppant comme un voile de mariée et faisant scintiller toutes les étoiles dans leurs regards.

Azëlind Targaryen encercla ses bras autour du corps chaleureux de Sirius Black, la pulpe de ses doigts dessinant des figures abstraites dans son dos et ses cheveux, souriant, faiblissant face à lui, chantonnant au creux de son oreille.

— Rigoles pas. Souffla mollement la sorcière.

— Je rigole pas.

— Tu vas le faire.

— Parce que t'es adorable. Pouffa Sirius, la voix déraillée par la fatigue, à moitié endormit.

Jetant une oeillade à la figure amorphe, une étrange chaleur se mit à pétiller dans son estomac.

Qu'est ce qu'elle aimait Sirius Black, tellement, follement. Alors pourquoi les mots, apophthegmes, ne saillissaient pas hors de son coeur?