Like him (En Réécriture)

44. I Grayson

Grayson

— Tu penses vraiment que les petits gangs de Los Angeles s'en prendraient à deux trafics internationaux ? J'ironise tandis que Léa lève les yeux.

— Je n'en sais rien. Mais, tu es sûr que ton frère n'a rien à voir là-dedans ? Me demande Léa.

— Il ne serait pas aller aussi loin pour une histoire d'entreprise, il s'est quand même pris deux balles dans la jambe.

— Pour une histoire d'entreprise, peut-être pas, mais pour elle ? Tu sais aussi bien que moi le pouvoir qu'a Esmée sur lui.

— Non, je n'en sais rien et ça ne me regarde pas.

Elle lève les yeux au ciel en silence pendant qu'Ambre rentre dans la pièce, plein de dossier à la main.

— On a du boulot ! Lance-t-elle d'un ton faussement jovial.

— Combien de temps environ ? J'ai envie d'aller faire du shopping avec Esmée en centre-ville tout à l'heure. Nous annonce Léa dans le plus grand des calmes, comme si sa vie et celle d'Esmée n'étaient pas en danger.

Lorsqu'elle se rend compte qu'Ambre et moi la regardons, elle reprend :

— Déguisée hein ! Ne vous en faites pas ! Je ne compte pas l'amener en plein centre-ville pour qu'elle se fasse tuer !

— Dommage... Marmonne Ambre, pensant sans doute que sa voix n'est pas audible.

Je n'y prête pas attention et Léa non plus. Ambre est comme ça, si on la comparait à un animal, ce serait un petit chiwawa hargneux, aboyant sur la moindre femelle s'approchant de moi. Si seulement elle savait que ce n'est pas Esmée qui me tourne autour, mais l'inverse.

— On devrait en avoir pour presque une heure, j'estime d'après la taille des dossiers.

— À peu près, confirme Ambre. Peut-être même un peu moins, Grégoire dit que ce sont juste des retours de commande, d'habitude, les gens sont assez satisfaits de ce qu'ils reçoivent.

Nous prenons chacun un exemplaire du premier cas sur la pile et l'examinons avec précaution, dans notre métier, chaque détail du retour peut être important.

— Waouh ! C'est une blague ? S'exclame Léa, choquée

— Je crois bien que non.

Ambre hoche la tête avant de sortir son téléphone portable. Je la vois composer le numéro de l'usine de Los Angeles avant de mettre le mobile à son oreille.

— Bonjour, c'est une blague ? J'ai un retour disant que quarante-six armes étaient manquantes. Rassurez-moi, c'est une erreur ?

Un silence pesant s'abat sur la pièce pendant que l'homme au bout du fils commence à s'énerver. Sa voix est inaudible de là où Léa et moi nous trouvons, mais la tension qui émane de cette conversation est palpable.

— Très bien, merci.

Je la dévisage un sourcil levé tandis qu'elle raccroche et range son téléphone.

— Alors ?

— D'après l'homme très mal aimable qui m'a répondu, le service client dit que ce n'est pas une erreur et que quatre-vingt-six armes ont été envoyées sur cent trente-deux, soit quarante-six manquantes.

— On est dans la merde, confirme Léa, en aillant conscience que nous sommes au courant.

Je sens mon sang bouillir dans mes veines, jamais, je n'ai eu ce genre de problème, et ce, depuis le début de l'entreprise, alors pourquoi est-ce que maintenant tout part en couilles ?