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A escuridão há muito se abateu sobre a sala, apenas iluminada agora pelo brilho quente das várias velas espalhadas pelo quarto. Uma calma quietude paira no ar, o silêncio da noite cortado apenas pelo alegre crepitar de um fogo na lareira e o farfalhar das páginas do livro em seu colo, dedos passando para frente e para trás na mesma página, para cada vez você se vira e percebe que esqueceu tudo o que acabou de ler: sua mente nebulosa incapaz de reter as palavras. Suas pálpebras lutam para fechar, um desejo que você luta bravamente com a ajuda de água fria espirrando em seu rosto e batidas firmes de seus dedos em suas bochechas. Você se recusa a ceder ao sono enquanto seu marido permanece preso a seus deveres, manobrando através dos esquemas e sutilezas de vencer uma guerra.
Você está mais uma vez perdendo a batalha contra a exaustão quando a porta do quarto se abre com um clique suave, passos pesados ecoando pela sala. O fato de Aemond passar por você é o primeiro sinal óbvio de sua exaustão; não importa a hora ou o que você esteja fazendo, um beijo é o primeiro item de sua lista assim que ele se retira para dormir. Mas, ultimamente, sua mente está muito sobrecarregada para funcionar, seu corpo se movendo através da memória muscular apenas o suficiente para levá-lo para a cama, na esperança de roubar algumas horas de sono inquieto antes que os caprichos do dever o tirem de seu lado. ao romper da aurora.
Aemond senta perto da janela em sua poltrona favorita, aquela perpetuamente cercada por sua cesta com tricô inacabado, pedaços de linha e linho de bordados sem fim e pilhas de livros que nunca voltam para a prateleira, sendo movidos infinitamente na falsa promessa de finalmente terminar uma leitura. Ele tira as botas, e essa ação por si só drena qualquer energia que lhe resta. Ele se inclina para trás, o cotovelo apoiado no apoio de braço e a testa pressionada contra os dedos; se deixado por conta própria, Aemond pode facilmente adormecer assim, pronto para entrar em ação a qualquer momento.
Seus pés descalços mal fazem barulho quando você se aproxima dele, seu livro pela metade logo se juntando à pilha de palestras inacabadas. Dedos macios acariciam sua bochecha, sua cabeça instintivamente se inclinando para a palma da sua mão quente. Você percebe na contração nervosa de seus dedos contra a coxa que sua mente ainda está atormentada, sobrecarregada por problemas e desvantagens acumuladas enquanto ele supervisiona as tropas que se movem para frente e para trás pela terra para garantir o trono de seu irmão. Um trono que ele uma vez cobiçou e agora carrega em tudo, menos no nome; mas ser rei ou regente é muito mais do que apenas sentar em cima de uma pilha de espadas derretidas, e o peso pode esmagá-lo, não importa o quão fortes sejam seus ombros.
Você engancha a mão na curva do cotovelo dele, puxando Aemond para se levantar. Ele obedece sem muitos protestos, permitindo que você o guie para sentar-se diante de sua vaidade. De pé atrás dele, você desliza os dedos pela túnica dele, desfazendo os colchetes até que ela se abra, deixando-o apenas com a camisa. Aemond examina sua expressão no espelho, tentando descobrir se você quer levar isso adiante, mas você apenas dá a ele um sorriso terno e um beijo no topo de sua cabeça; seu desejo por ele pode ser voraz, mas você não o forçaria a nada enquanto ele mal tivesse forças para se manter de pé.
Você remove o tapa-olho e o deixa na penteadeira, a luz suave da vela lançando um brilho quente sobre a safira que está por baixo. Quando as tensões aumentam, Aemond fica com dores de cabeça latejantes atrás da cicatriz; você massageia as têmporas dele em círculos lentos, ganhando um pequeno suspiro de aprovação quando a cabeça dele cai para trás para descansar em seu corpo. Seus olhos se fecham, um pouco da tensão de sua mandíbula afrouxou e seus dedos agora estão cuidadosamente entrelaçados acima de seu abdômen, as pernas esticadas diante dele apoiadas em seu apoio para os pés.
“Dia difícil eu vejo” Você não pergunta, apenas confirma o óbvio. Todos os dias são difíceis, mas alguns dias parecem realmente fazer um esforço para ser insuportável. Aemond apenas murmura concordando, mas você não se ofende com a falta de resposta dele; ele passa cada hora acordado com os outros exigindo coisas e colocando suas necessidades e expectativas sobre ele; dentro dessas quatro paredes de sua câmara compartilhada é o único lugar onde ele pode existir; não excel.
Você sabe que conversa fiada não é algo em que ele goste de se envolver, mas é um mecanismo para ele descomprimir; deixe de lado suas frustrações, concentrando-se nos tópicos mais mundanos que a vida tem a oferecer. Você pega um pente de cabelo e alguns óleos perfumados, sua voz calma enchendo a mente dele com os altos e baixos do seu dia enquanto você passa a escova nas mechas prateadas dele; você conta a ele como foi visitar Helaena naquele dia e leu para ela um de seus livros favoritos, esperando arrancar um sorriso dela. Você fala de seu filho, Aerion, e de como a criança fica satisfeita toda vez que você a leva para ver seu filhote, Suvion. Você tenta narrar para ele a história que estava lendo, mas o enredo há muito abandonou sua mente, então você improvisa uma história mais ou menos decente no local.
“Você está mentindo” A voz dele te assusta, pois você foi pego em sua narração e no movimento suave de escovar o cabelo dele “Eu conheço esse livro. Sua história foi bastante divertida, minha querida esposa, mas está cheia de mentiras e decepções”
Mesmo que você não estivesse olhando, seria capaz de ouvir o sorriso malicioso em sua voz; a enunciação pouco mais leve que o normal e a forma como as palavras saem de seus lábios são detalhes reservados apenas para a diversão que ele expressa com suas travessuras cotidianas. Em momentos como este, ele não é Aemond Caolho, nem Aemond, o assassino de parentes, nem o Príncipe Regente. Ele é apenas seu marido.
“Acontece que eu estava muito cansada quando li o livro” Você se defendeu “É muito tarde”
“Você deveria ter dormido. Se o seu corpo pede para você descansar, você deve atender ao chamado” Dedos ágeis capturam a mão com o pincel pelo pulso, aproximando os dedos para beijar carinhosamente os nós dos dedos.
“Eu não vou descansar enquanto você trabalha duro com o Pequeno Conselho e sua família e cada coisa dando errado no momento. Compartilharei seus fardos da maneira que puder; Eu não acredito que eu morra por causa de algumas horas de sono perdido”
Um fantasma de um sorriso puxa os cantos de seus lábios afiados, seu olho lilás fixo em seu rosto pairando acima dele, sua cabeça aninhada confortavelmente no calor de sua carne. Seu indicador traça a linha de sua mandíbula, fazendo cócegas com a ponta do dedo sob seu queixo, como se faz com um gato. De repente, os dedos estão atrás do seu pescoço, pressionando e incitando você a encontrá-lo no meio do caminho para um beijo. Há um desespero febril vindo dele; não impulsos alimentados pelo desejo, mas sim pela busca silenciosa de conforto, de ternura. De um toque carinhoso para apertar a apreensão profundamente enraizada de que ele está decepcionando todos ao seu redor. Para se lembrar de que há uma alma que não vai abandoná-lo, mesmo que o reino desmorone em suas mãos.
Quando o beijo termina, suas mãos seguram as bochechas dele, sua testa descansando levemente sobre a dele enquanto vocês dois se concentram nas faíscas que ainda voam entre vocês dois. Não importa quantas luas se passaram desde o casamento, sua barriga palpita a cada beijo como no primeiro.
