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Death Of A Bachelor

SAINT.

—Yo creo que deberías desmontar el motor.

—Sí, pero eso me tomaría por lo menos dos semanas; desmontarlo, revisarlo, volver a poner todo en su lugar, y mi plazo es de una semana... ¿qué hago?

—Renuncias. Te mudas a México y te cambias el nombre a Juan.

—Cállate, Saint.

—Tú preguntaste.

—No a ti.

Levanto ambas manos, declarando paz ante mi hermano y sigo comiendo mi hamburguesa. A estas alturas no me importa si tengo la mesa alrededor de mi plato llena de catsup, con pedazos de lechuga tirados por el lugar y lo que parece ser un pedazo de carne en el cabello que simplemente quito y me meto a la boca sin vergüenza alguna. Todo a mi alrededor es un desastre, comida tirada por todos lados, catsup y mostaza embarrados hasta mis codos y la misma camiseta que use el día anterior manchada con lo que parece ser aceite que el Comet muy amablemente escupió en mí anoche.

—¡Saint! —exclama Brooks lanzándome una de las servilletas sucias que Jet tiene a su alrededor como siempre—. Nómbrame los periodos y estilos del arte medieval. —exige.

—¿Qué? —farfullo con un pedazo de comida masticada cayendo de mi boca.

—¡Periodos y estilos! —grita y arroja otra servilleta hacia mí.

¡Mierda! Me los sé, sé que me los sé, ¿por qué no puedo recordarlos? Estamos en esa etapa del curso al que todo universitario le teme y le huye: los exámenes finales. Storm se arranca los pelos verdes para intentar descubrir cómo demonios arregla una falla de motor en una semana y otras cosas que no entiendo, Ace, sentada sola en una mesa de la esquina estudia el historial y las cintas de entrevistas del criminal más famoso del mundo: Charles Manson. Y estoy casi seguro que el motivo por el que está tan callada no es porque esté concentrada, sino porque ha quedado traumatizada. Mientras tanto yo, usando la misma ropa del día anterior, ingiriendo mi primera comida desde que me comí un taco ayer a las dos de la tarde, con el cabello sucio, ojeras debajo de los ojos y usando un zapato diferente en cada pie; intento encontrar la información que Brooks me pide mientras Jet se pasea de un lado a otro frente a Ace golpeando un bolígrafo contra su mano —según Ace trabaja mejor bajo presión y ella ha requerido la presencia de Jet allí—, y acercando la cabeza a ella de vez en cuando mientras responde un test que uno de sus compañeros hizo.

—¡Saint! —exclama Brooks de nuevo.

—Ehhh....

—¿Eso es un periodo? —inquiere mordaz—. No más hamburguesa hasta que me respondas. —me arrebata el plato con cierta expresión de asco en el rostro al ver mi desastre.

Le doy un sorbo a mi coca-cola y sigo pensando.

—Mmm... Alta Edad Media, sus estilos son el prerrománico y el bizantino... —comienzo trastrabillando—. Y Baja Edad Media con estilos como el románico y biónico ¡Gótico! —corrijo automáticamente.

¿Biónico? ¿Qué demonios?

—Estoy comenzando a sentir amor por Charles Manson. —declara Ace desde su silla en la esquina del restaurante al aire libre en el que decidimos estudiar y comer.