Viajero

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Vengo de la infancia brumosa y solitaria,
recolectando rosas de espinas filosóficas,
fabricando paisajes de ideas sedentarias,
amasando la tierra por partes microscópicas.


Recolectando voces, coleccionando días
abultados de tanto profundo devenir,
guardando entre mis precarias poesías,
aquella que me alucine al momento de morir.


Vengo por los albores del camino crítico
arrasando angustias que hacen herida;
coleccionando historias de hombres míticos;
alimentándome con las migajas de la vida.


Voy por el sendero donde habita el miedo,
por la extensa soledad, muerte profana;
atravieso el ombligo destellante del cerebro,
y despierto en la desnudez de una mañana. 

Hilos de vidaDonde viven las historias. Descúbrelo ahora