À vot' service - HPDM

Marques et cicatrices - 4

Et maintenant ils vont parler de comment je suis bizarre, pensa Harry. Il ne pouvait pas vraiment leur en vouloir, mais ils ne comprenaient pas. Il voulait parler à Malefoy. Tu aurais pu faire ça après neuf heures, lui rappela une petite voix logique et ennuyante. Mais Malefoy était sur le terrain, et cet endroit devait lui rappeler des choses terribles. Il devait se sentir vraiment mal. La dernière chose dont il avait besoin c'était cinq Gryffondor se précipitant sur lui.

Harry monta sur son balai dès qu'il se retrouva dehors dans le froid. Il espérait qu'il atteindrait Malefoy avant que son nez ne gèle. Son écharpe et son bonnet ne pouvaient pas totalement le protéger du vent glacial. Il y avait des sorts qu'il aurait pu jeter, mais le temps qu'il prenne sa baguette et se rappelle quel sortilège utiliser, il avait le temps d'arriver trois fois sur le terrain.

Ce fut facile de repérer Malefoy. Il était assis sur l'un des bancs dans le bas des gradins côté sud. Le terrain était illuminé par plusieurs grandes lampes. Leur lumière était douce, mais suffisante pour éclairer une partie des gradins et la tête d'un blond presque blanc de Malefoy.

Harry s'arrêta en voyant ça. Il n'avait pas encore pleinement réalisé à quel point ça aurait été difficile pour Smith de toucher Malefoy depuis les tribunes en pleine nuit. Si les lampes étaient allumées, la lumière en aveuglerait quiconque se tenant dessous. Malefoy pouvait voir Smith, mais Smith ne pouvait pas voir Malefoy.

Harry dirigea son balai vers Malefoy et piqua. Il atterrit gracieusement à un ou deux mètres de lui.

« Salut, dit-il. »

Il laissa tomber son plan précédent « Tiens, Malefoy, toi ici ? le monde est petit, » se disant que ça n'aurait pas été très crédible. Mais ça n'aurait probablement pas changé grand-chose. Il doutait que Malefoy ait seulement entendu ce qu'il venait de dire. Il sursauta, les yeux écarquillés.

« Potter ? chuchota-t-il. »

Une drôle de sensation de déjà-vu submergea Harry. La dernière fois que Malefoy avait dit son nom en ayant l'air aussi choqué, ils étaient au septième étage et Drago était hors d'haleine et tout rouge. Il avait eu l'air perdu ce jour-là ; il avait l'air perdu maintenant. Il avait failli mourir dans la Salle sur Demande ; il avait failli mourir sur le terrain. Des fois je vais là, lui avait dit Malefoy le dimanche où ils avaient trouvé Tommy Wright. Pourquoi était-il attiré par les endroits où il avait failli mourir ?

Harry fit un pas prudent en avant, et puis un autre et encore un autre avant de finalement s'asseoir à côté de Malefoy.

« Qu'est-ce que tu fais là ? »

Malefoy cligna des yeux, et prit une inspiration pour se donner une contenance.

« Qu'est-ce que tu fais là ? »

Et voilà, encore une fois, on avance à reculons.

« Je te harcèle, à l'évidence, dit Harry. »

Cela lui valut un petit sourire.

« Tu devrais arrêter. Ce n'est pas sain.

— Ouais, bon, ça tourne pas trop rond dans ma tête, à ce qu'on me dit. »

Un autre sourire.

« Tu n'as vraiment rien de mieux à faire ?

— Mieux ? Probablement. Mais rien d'aussi marrant.

— Je suis toujours heureux de divertir. »

Sa voix était neutre, comme si la conversation l'ennuyait. Harry aurait voulu pouvoir dire quelque chose de drôle et le faire sourire à nouveau. Malefoy regarda par-dessus son épaule, en direction du château.