toi contre moi

vingt-quatre

Chris était penché au-dessus du lavabo des toilettes du rez-de-chaussée et contemplait les gouttes de sang qui tombaient de son nez.

« Regarde-moi ça ! » Il agita ses mains en direction de Lauren, comme pour lui prouver quelque chose. Elles étaient écarlates, gluantes de sang. « Tu vas m'aider ou quoi ? »

Elle ferma la porte d'entrée et le rejoignit dans la salle de bains. Elle lui passa des mouchoirs en papier puis s'enveloppa d'une serviette, comme d'une cape, s'assit sur le couvercle des toilettes, s'appuya contre le mur et ferma les yeux.

« Eh bien, on peut dire que tu es une bonne infirmière, fit-il remarquer. Merci beaucoup. »

Elle essayait de se souvenir de ce qui s'était passé dehors, le visage effrayé de Camila tandis qu'elle chancelait jusqu'au portail, Chris qui la suivait d'un pas nonchalant, tout ce sang partout, l'eau qui les éclaboussait et l'herbe glissante.

Mais avant tout cela, il y avait eu ce moment. Elle avait du mal à s'en souvenir précisément, ce moment où Chris avait projeté la bouteille contre le mur et où le verre avait volé en éclats. Elle lui avait dit d'arrêter, elle n'avait pas cessé de lui répéter d'arrêter, mais il l'avait ignorée. A ce moment précis, il avait eu cette expression sur le visage, cette expression qu'elle avait déjà vue et qui semblait indiquer que quoi qu'elle dise ou fasse, cela ne changerait rien.

Elle ouvrit les yeux. Chris était encore en train de se tamponner le nez avec des mouchoirs au-dessus du lavabo. Leurs regards se croisèrent dans le miroir.

Chris dit « Pourquoi est-ce que tu l'as laissé entrer dans la maison ? »

Elle y avait pensé quand elle était encore dehors ; elle avait réfléchi à un scénario dingue, elle en haut en train de réviser, la porte de derrière laissée ouverte, Camila qui se faufilait dans la maison, elle à moitié nue, hystérique. Mais maintenant que Chris lui posait la question, les mots ne voulaient plus sortir de sa bouche.

De toute manière, il comprit avant même qu'elle ne lui réponde.

« Tu es lesbienne, maintenant ? Tu es amoureuse d'elle ! »

Elle ne nia pas. Cela lui était égal.

Cela ne lui prit pas beaucoup de temps de s'imaginer le scénario, Camila qui s'incrustait à la fête et discutait avec elle, puis qui frappait à la porte de chez eux pour tenter sa chance.

« Elle se fout de notre gueule, dit-il. Ils ont tout manigancé entre eux. Elle a envoyé sa sœur pour nous espionner ! T'y crois, toi ? »

Lauren ne mentionna pas le fait que c'était elle qui avait invité Camila, qu'elle avait voulu soutirer des informations et que son plan s'était retourné contre elle d'une manière affreuse.

Une odeur de nourriture leur parvint par la fenêtre. Non loin de là, une famille parfaitement normale savourait un déjeuner parfaitement normal. Lauren aurait aimé en faire partie.

« Je ne crois pas qu'il soit cassé », dit Chris. Il étudia les coupures qu'il avait sur le dos de la main. « Tu crois qu'on devrait prendre des photos, pour les preuves ?

- Les preuves ? Tu ne peux pas la dénoncer. Ce n'est pas elle qui t'a attaqué avec une bouteille. »

Il se tourna vers elle, ses yeux jetaient des éclairs. « Tu trouves que j'aurais dû la laisser me frapper ? Peut-être que tu penses même que je le mérite ?

- Je n'ai pas dit ça. »

Chris lécha un peu de sang qui avait coulé au coin de sa bouche. « Je n'allais pas la frapper avec cette bouteille. Les mecs font des trucs comme ça pour se protéger, pour avoir l'air dur. Je ne l'aurais pas fait. Tu devrais savoir que je ne ferais pas ce genre de choses. »