◖ 𝘚𝘐𝘕𝘕𝘌𝘙 ◗ - 𝙉𝙖𝙣𝙖𝙩𝙨𝙪 𝙉𝙤 𝙏𝙖𝙞𝙯𝙖𝙞 -

◖13◗

◖ 13 -
Ａｍｂｏｓ　ｓａｂｅｍｏｓ　ｃóｍｏ　ｖａ　ａ　ａｃａｂａｒ　ｅｓｔｏ．　

く科者　ロジてシ ◗

❝ Ella quiso gritar, pero sus cuerdas vocales fallaron; quedó muda por
la impresión, ahogándose en su
propio temor.
Nadie la ayudaría ni impediría que el otro hiciera con ella
lo que le diera la gana.

La soledad la desamparaba, esperando una
desgracia. ❞

—

No supo identificar lo que sintió al principio. No fue miedo, o al menos no uno que pudiera nombrar. Fue una alteración leve, casi imperceptible, como cuando algo se mueve fuera del campo de visión y el cuerpo lo registra antes que la mente. Una incomodidad sin forma. Una certeza sin explicación.

Estaba allí. O ella estaba allí. No recordaba haber llegado, pero tampoco le parecía extraño. Nada lo parecía. El aire era pesado, aunque respirable. El suelo firme, aunque distante. Todo tenía la textura de lo real, esa exactitud engañosa que no despierta sospechas.

Entonces lo vio.

Su mente tardó en reaccionar, como si se negara a unir la imagen con el significado. Lo observó primero como se observa a un desconocido: sin emoción clara, sin urgencia. Pero algo en su interior comenzó a tensarse, no con pánico, sino con reconocimiento. Como si una parte de ella hubiera estado esperando ese momento desde siempre.

Era un hombre.
Era ese hombre.

Cada detalle coincidía demasiado bien con lo que no recordaba conscientemente, pero que su cuerpo nunca había olvidado: las manos, el rostro, el cabello, el lunar exacto en el mismo sitio que el suyo. El tiempo no había pasado para él, o tal vez sí, pero su mente lo había detenido en ese punto preciso donde todo se rompió.

No pensó en huir. Pensó que debería hacerlo, pero la idea no generó urgencia. Sus pies permanecieron quietos, no por parálisis, sino por una obediencia antigua que no sabía de dónde venía. Sus manos colgaban a los lados, ajenas, como si ya no le pertenecieran del todo. Y sus ojos, fijos en los de él, no expresaban terror, sino una atención forzada, casi hipnótica.

Se preguntó si aquello era un sueño. No porque pareciera irreal, sino porque era demasiado correcto. Las pesadillas verdaderas no distorsionan; repiten. Y algo en su pecho se cerró al darse cuenta de que no sabía si alguna vez había despertado de esto.

Intentó identificar lo que sentía.
No era rabia.
No era tristeza.
¿Era miedo?

La palabra apareció en su mente, pero no encajaba. El miedo, pensó, debía ser algo ruidoso, algo evidente. Lo que ella sentía era silencioso, profundo, constante. No la empujaba a gritar, la empujaba a quedarse. A observar. A soportar.

Entonces escuchó los pasos.

No pudo decir cuándo comenzaron. Tal vez siempre habían estado allí y solo ahora su mente les daba forma. Sonaban cerca y lejos al mismo tiempo, como si el espacio no obedeciera reglas claras. Cada paso no aumentaba el terror; aumentaba la presión. Una sensación de inevitabilidad que le cerraba lentamente el pecho.