Forbiden Love {Taeyoonseok}

You never understood

Eu acabei de levar um fora?

Não. Isso não pode estar acontecendo. Ninguém dá o fora em Kim Taehyung.

Pronto para levantar daquela mesa e dizer umas poucas e boas pro arrogantizinho do Dylan, lembro do bilhete do Hoseok. Aquela conversa... era minha prioridade agora. Não podia me distrair. Não ainda.

Dylan podia esperar — e, como ele mesmo deixou claro, o interesse ainda existia.

Termino meu prato lentamente e espero até vê-lo saindo da cozinha, já sem o avental de garçom.

— Podemos conversar lá fora? — ele pergunta em voz baixa, quase como se temesse ser ouvido.

— Tanto faz. — arrasto a cadeira pelo piso de madeira e o sigo. Caminhamos em silêncio por dois quarteirões até pararmos diante de uma pequena floricultura.

— Por que aqui? — pergunto, avaliando o lugar com um misto de confusão e desdém.

— Gosto de flores. — responde com a voz tranquila, bem diferente do tom irritado de antes. — E além disso, preciso de um lugar calmo pra conversar.

— Se você diz. — dou de ombros e me sento num banco de concreto em frente à loja. — Então, Jung Hoseok, o que tem pra me dizer?

Ele me encara nos olhos.

— Eu sei por que você voltou.

— E por que seria, se está tão certo assim? — cruzo os braços, curioso com sua teoria.

— Pra esfregar na minha cara — e na do Yoongi — o quanto você se deu bem na vida. — Ele ri seco. — E, honestamente, você tá fazendo isso fodidamente bem.

— Como pode ter tanta certeza?

— Qual é, Taehyung. Te conheço desde que você mal sabia escrever seu nome.

Desvio o olhar. Ele tem razão, e eu odeio isso.

— Tá estampado na sua testa: vingança. Sublinhado, grifado. — Ele resmunga. — Dá pra ver o brilho nos seus olhos toda vez que consegue nos fazer sentir pequenos e inúteis. E sabe o que é pior? Você se diverte com isso. E por mais que não acredite... isso me machuca. Eu sinto falta do antigo Taehyung.

— Ah, você tá falando daquele garoto patético? Inútil? Fraco? — meu tom é ácido, amargo, escuro. — Sinto te informar, Hoseok... ele morreu. Já era.

— O que aconteceu com você, Tae? — ele murmura, com os olhos marejados.

— Vocês aconteceram. E não vem fingir que se importa. Por anos vocês me maltrataram. Fizeram de mim um saco de pancadas emocional.

— Isso não é verdade... — ele tenta tocar minha mão.

— Não. Me. Toque. — rosno, cada palavra pingando veneno. — Nunca mais encosta em mim. Fui claro?

— Caramba, Taehyung. Não acha que tá exagerando?

— Sabe quem fala exatamente assim? Yoongi. — digo, encarando-o friamente. — Vocês dois sempre foram iguais. Riam às minhas custas, zombavam das minhas dores.

— Taehyung...

Seu celular toca, e ele atende depois de hesitar por um segundo.

— Não posso falar agora. — pausa. — Tudo bem, nos vemos depois. — desliga e suspira.

— Se já terminou o que tinha pra dizer, tenho mais o que fazer. — tento me levantar, mas sua mão segura meu pulso.

— Eu não terminei.

— Já falei pra não me tocar.

— Você não entende... — sua voz falha. — A gente era tão jovem... a gente não sabia como lidar com tudo.

— O que você tá tentando dizer?

— A gente... só não sabia como lidar com o que sentíamos, Tae. Por favor, tenta entender.

— Isso é só desculpa. Pra todas as crueldades. Pra toda a merda que fizeram comigo. — puxo meu braço bruscamente. — Agora me deixa em paz.

— Não. — ele se levanta e fica a poucos centímetros do meu rosto. — Você vai me ouvir.

— Chega. Você não pode me obrigar. Nem agora, nem nunca.

— Isso que você tá fazendo... esse caminho que tá seguindo... não vai te levar a lugar nenhum.

— É mesmo? — dou um sorriso debochado.

— Se continuar assim, vai acabar igual a gente.

— O quê?

— Você acha mesmo que foi fácil pra mim e pro Yoongi depois que você foi embora? — ele me encara com uma dor crua nos olhos. — Foi um inferno. Tentamos seguir em frente, tentamos seguir com a vida... mas fracassamos. Viramos isso aqui. — ele abre os braços. — Dois homens infelizes com as próprias escolhas.

— Agora a culpa é minha porque a vida de vocês deu errado?

— Não, Taehyung. A culpa é nossa. Minha. Do Yoongi. E sua.

— Por mais que eu tente, não tô entendendo uma merda do que você tá tentando dizer.

— É claro que não. — ele sorri, cansado, exausto. — Você nunca entendeu.