Мой обожаемый дядя.

Часть 2

Гла­ва 2. Здравс­твуй­те я ва­ша дя­дя.

В ком­на­ту во­шёл вы­сокий па­рень в тём­ных джин­сах и в сво­бод­ной бе­лой ру­баш­ке, рас­стёг­ну­той на гру­ди. Он смот­рел на ме­ня с лёг­кой улыб­кой, изу­чая го­лубы­ми гла­зами ли­цо. Боль­ше все­го моё вни­мание прив­лекли его во­лосы... Свет­лые, но не блон­ди­нис­тые, с тём­ным ме­лиро­вани­ем от при­роды. С ле­вой сто­роны они бы­ли ко­рот­ко ос­три­жен­ны­ми до вер­хне­го края уха, а с пра­вой - длин­ны­ми, дос­та­вали до моч­ки уха. Во­лосы рос­ли от ма­куш­ки так, что стриж­ка пред­став­ля­ла со­бой неч­то вро­де «ша­поч­ки». Лю­бая дру­гая дев­чонка наз­ва­ла бы его прос­то очень кра­сивым и стиль­ным пар­нем, и толь­ко я мог­ла раз­гля­деть в этой при­чёс­ке нем­но­го эмо... Хо­тя чёл­ки у не­го не бы­ло, но для ме­ня да­же то, что на од­ной сто­роне во­лосы нем­но­го длин­нее, чем на дру­гой, бы­ло ве­сомым ар­гу­мен­том для то­го, что­бы счи­тать его по­хожим на эмо-боя.

"Ка­кой же он кра­сивый...", - да­же во­лосы от­пусти­ла - и те тём­ны­ми вол­на­ми рас­сы­пались по пле­чам. Ко­неч­но, я зна­ла сво­его дя­дю... Но ви­дела его в пос­ледний раз го­да два на­зад, ес­ли не боль­ше и иног­да да­же сом­не­валась в кров­ном родс­тве, ведь ник­то и не пом­нил, ка­ким бо­ком он от­но­сит­ся к этой семье, и да­же тот факт, что он стар­ше сво­ей пле­мян­ни­цы все­го на че­тыре го­да, ни­кого не сму­щал.

- Мить­ка, по­ка ты по­живёшь в гос­ти­ной, а вот ког­да объ­еди­ним на­шу квар­ти­ру с со­сед­ней, бу­дет у те­бя от­дель­ная ком­на­та. А вот и Лен­ка, она ещё мел­кая, - ска­зал отец, прер­вав вза­им­ное изу­чение дя­ди и пле­мян­ни­цы.
- Мне че­рез не­делю шес­тнад­цать! - на­супи­лась я, и па­па пот­ре­пал ме­ня по го­лове.
- Ну я же го­ворил, что она сов­сем ре­бёнок, - улыб­нулся он пар­ню, а тот с улыб­кой кив­нул.
- Лад­но, об­щай­тесь, вы дав­но не ви­делись, - быс­тро за­кон­чил па­паша и вы­шел... Да уж, ну и па­уза - он сто­ит в две­рях и смот­рит на ме­ня, я же не знаю, что ска­зать. Так дав­но его не ви­дела, столь­ко воп­ро­сов... Но бо­юсь за­дать, он уже та­кой взрос­лый... А ведь рань­ше мы бы­ли луч­ши­ми друзь­ями. Ну, по край­ней ме­ре, я счи­тала его луч­шим дру­гом и за­щит­ни­ком. Тут дя­дя вдруг зас­ме­ял­ся, и я от стра­ха схва­тилась за мыш­ку. И че­го так ис­пу­галась? М-да, по­ра нер­вы ле­чить...
- Ты сов­сем не из­ме­нилась! Всё так же бо­ишь­ся на­чать раз­го­вор, - улыб­нулся он, са­дясь на кор­точки ря­дом с мо­им сту­лом. Да­же так он лишь нем­но­го ни­же ме­ня, и это при том, что я си­жу на сту­ле!
- Эм, ну да... А Вы из­ме­нились... - ска­зала я. Не знаю по­чему, но я по­теря­ла уве­рен­ность. Да­же его го­лос из­ме­нил­ся, те­перь он был та­ким му­жес­твен­ным и взрос­лым. Та­кой серь­ёз­ный.
Ми­тя фыр­кнул:
- С ка­ких это пор мы на «Вы»? Сов­сем ме­ня, что ли, за­была? Я же твой дя­дя Ди­ма, ну или как ты ме­ня зва­ла - «Ми­тяй­ка». До сих пор пом­ню, - ус­мехнул­ся он. Да уж, Ми­тя от­ли­чал­ся от стан­дар­тно­го по­нима­ния «дя­ди». Обыч­но, слы­ша это сло­во, мы пред­став­ля­ем се­бе муж­чи­ну, лет на двад­цать-трид­цать стар­ше нас са­мих... Но уж точ­но не мо­лодо­го и кра­сиво­го пар­ня, ко­торый поч­ти ро­вес­ник сво­ей пле­мян­ни­це!
- Да, Ди­ма, пом­ню... А те­бе сей­час... - я так и зас­ты­ла с при­от­кры­тым ртом, при­киды­вая, сколь­ко ему лет... В пос­ледний раз мы ви­делись, ког­да мне бы­ло две­над­цать, так... Ему бы­ло шес­тнад­цать, ско­ро мне шес­тнад­цать, зна­чит ему...
- Де­вят­надцать. Мне де­вят­надцать, че­рез ме­сяц двад­цать бу­дет, - ска­зал рань­ше, чем я ус­пе­ла за­кон­чить свои вы­чис­ле­ния, Ми­тя.
- Ага, ну да. Ты же на че­тыре го­да ме­ня стар­ше. Ты так вы­рос, так из­ме­нил­ся, - от­ве­тила я, рас­смат­ри­вая Ди­му, но и ста­ра­ясь не встре­чать­ся с ним взгля­дом. Он в этот мо­мент изу­чал эмо-бо­ев, от­кры­тых у ме­ня в бра­узе­ре.
- Угу. Ты то­же силь­но из­ме­нилась. Лю­бишь эмо? - спро­сил он. Ну по­чему все спра­шива­ют ме­ня об этом!?
- Ну... Во­об­ще-то нет, прос­то у пар­ней-эмо стриж­ка при­коль­ная... И ты на них нем­но­го по­хож... - про­из­не­ся пос­леднее сло­во, рез­ко вдох­ну­ла... Ведь он по­ложил свою ру­ку на мою, на­ходя­ще­юся на мыш­ке. Ди­ма прос­то про­лис­тнул стра­ницу вниз, я же бы­ла го­това про­валить­ся сквозь зем­лю. Та­кая тёп­лая ру­ка, та­кая креп­кая... Черт возь­ми, да о чём я ду­маю!?
- Что-то слу­чилось? Те­бе пло­хо? - Ми­тя взвол­но­ван­но пос­мотрел на ме­ня и уб­рал свою ру­ку. Он взял ме­ня за пле­чи, и в его гла­зах я уви­дела своё от­ра­жение - та­кая блед­ная, пря­мо тру­пик.
- Я... Нет, всё хо­рошо... Прос­то го­лова зак­ру­жилась... - про­бор­мо­тала рас­те­рян­но. Го­лова и вправ­ду зак­ру­жилась... Не знаю по­чему, но я про­вали­валась в об­мо­рок. Пос­ледним, что уви­дела, бы­ло взвол­но­ван­ное ли­цо Ди­мы....

POV ав­то­ра.
Ког­да Ле­на от­клю­чилась, Ди­ма под­нял её на ру­ки и уло­жил на кро­вать. Па­рень бе­реж­но ук­рыл де­вуш­ку лёг­кой прос­ты­ней и вы­шел из ком­на­ты.
- Свет­ла­на Ни­кола­ев­на, Ле­на упа­ла в об­мо­рок... Мо­жет, выз­вать ско­рую? - спро­сил он. И как бы Ми­тя ни на­пус­кал на се­бя спо­кой­ный вид, в го­лосе про­бива­лись нот­ки вол­не­ния. Ма­ма де­вуш­ки лишь по­кача­ла го­ловой.
- Го­вори­ла я, что го­лодов­ка до доб­ра не до­ведёт. Мо­жешь прис­мотреть за ней нем­но­го? Мы с Кос­тей у­ез­жа­ем в ко­ман­ди­ров­ку на пять дней... Ты уме­ешь го­товить? Сколь­ко де­нег вам ос­та­вить? Зна­ешь те­лефо­ны экс­трен­ных служб? - спро­сила она, взвол­но­ван­но смот­ря на пар­ня.
Ми­тя ус­мехнул­ся:
- Я же её дя­дя, ко­неч­но, прис­мотрю. Го­товить умею, и очень да­же неп­ло­хо. День­ги есть. Те­лефо­ны знаю, тем бо­лее, я учусь на вра­ча! Мо­жете на ме­ня по­ложить­ся, - от­ве­тил он по оче­реди на все воп­ро­сы и ух­мыль­нул­ся. Жен­щи­на вы­дох­ну­ла.
- Ну хо­рошо, пе­редай ей, что мы бу­дем ску­чать, - Свет­ла­на улыб­ну­лась и чмок­ну­ла пар­ня в щё­ку. Тот еле удер­жался от сме­ха - он же всё-та­ки уже боль­шой...
- Ми­лая, идём, - из за­ла вы­шел отец Ле­ны.
- Вы уж тут раз­вле­китесь хо­рошень­ко, - свер­кнул гла­зами отец. Ес­ли бы тут сто­яла Ле­на, она бы зас­му­щалась, но здесь был Ди­ма...
- Уж пос­та­ра­ем­ся, толь­ко рань­ше вре­мени не воз­вра­щай­тесь... ма­ло ли что, - ус­мехнул­ся Ди­ма. С се­кун­ду все мол­ча­ли, а по­том рас­сме­ялись.
- Ты глав­ное кор­ми её хо­рошень­ко, - ска­зала ма­ма уже на вы­ходе из до­ма.
- Обе­щаю, - Дмит­рий улыб­нулся и зак­рыл дверь.
Па­рень ус­тро­ил­ся на ди­ване в гос­ти­ной, иног­да заг­ля­дывал в ком­на­ту к Ле­не, где она мир­но по­сапы­вала. Па­рень не мог сдер­жать умиль­ной улыб­ки. Ког­да же он во­шёл на кух­ню, то уви­дел на сто­ле де­сять ты­сяч руб­лей.
- Всё-та­ки ос­та­вили день­ги, - по­качал он го­ловой с улыб­кой и уб­рал их в ко­шелёк, и не ду­мая их ис­поль­зо­вать. Ди­ма при­гото­вил ужин, сос­то­ящий из пю­ре и со­сисок... Ну что по­делать, он же не шеф-по­вар. И тут заз­во­нил те­лефон, но не его, а Ле­нин. Он пос­мотрел на эк­ран - «Мань­ка». Хм. От­ве­тил:
-Ал­ло...