Мой обожаемый дядя.

Часть 7

Гла­ва 7. Вол­шебные сны.

Как толь­ко мои гла­за сом­кну­лись, я по­теря­лась в собс­твен­ной кро­вати. Со­вер­шенно не ори­ен­ти­ру­ясь в прос­транс­тве, по­пыта­лась их от­крыть, но кто-то по­ложил ла­донь мне на лоб и пог­ла­дил по прик­ры­тым ве­кам... Кто это? Не пом­ню его име­ни... Как же я мог­ла! Это же ан­гел, мой ан­гел и имя ему - Дмит­рий.... Ка­кое жёс­ткое со­чета­ние букв - Д.м.и.т.р.и.й! Луч­ше Ми­тя... А ещё луч­ше - Ми­тяй­ка. Да, Ми­тяй­ка - са­мое луч­шее. А ког­да я на­чала его так на­зывать?.. Не пом­ню... Хо­тя, нет. Пом­ню. Пло­хо, но пом­ню...

Стран­ное мес­то... Де­ревья, до­мик, гряд­ки - да­ча? Ог­ля­дев­шись по сто­ронам, по­няла, что так и есть.... А по­чему всё та­кое боль­шое? Ой! Что это за де­воч­ка в от­ра­жении лу­жи... Да это же я! Толь­ко ма­лень­кая... А вот и ма­ма с па­пой, та­кие мо­лодые и ве­сёлые. Ку­да это они ме­ня ве­дут? Ах да, пом­ню, в этот день я впер­вые встре­тилась с Ми­тей.

А вот и он. Ну по­чему же я не мо­гу раз­гля­деть его ли­цо? Не­уже­ли в пять лет я так пло­хо за­поми­нала ли­ца? Но во­лосы... Вот что ос­та­лось в па­мяти - бе­локу­рые во­лосы, взъ­еро­шен­ные вет­ром. Он сто­ит и смот­рит ку­да-то вдаль. Что у не­го в ру­ках... Блок­нот? Да, он ри­совал, и очень неп­ло­хо для сво­его воз­раста. Ему здесь де­вять. Я ни­ког­да не ви­дела его ма­лень­ким, и по­это­му всег­да вос­при­нима­ла как при­мер, как не­дос­ти­жимую цель. А он всег­да ви­дел и бу­дет ви­деть ме­ня ма­лень­кой де­воч­кой... Нес­пра­вед­ли­во!

Но вот его ок­ли­ка­ет отец. Кто же этот муж­чи­на?Тог­да я ви­дела его в пер­вый и в пос­ледний раз, на­до бу­дет спро­сить об этом Ди­му... Нет, Ми­тю... Но это же один че­ловек! Или я оши­ба­юсь?

Он обо­рачи­ва­ет­ся и, пос­пешно зак­рыв блок­нот, смот­рит на ме­ня. У не­го на ли­це се­кун­дное за­меша­тель­ство, а ког­да ма­ма го­ворит, что он мой дя­дя, вы­раже­ние на­ших лиц ста­новит­ся вза­им­ным.

Но он сра­зу же улы­ба­ет­ся и при­седа­ет на кор­точки, смот­ря на ме­ня сни­зу вверх.

- Ну при­вет, кра­сави­ца. Ка­кая ми­лая у ме­ня пле­мян­ни­ца, - улы­ба­ет­ся он, го­воря тон­ким го­лосом, поч­ти ще­кочу­щим уши. И я улы­ба­юсь в от­вет.
- Ди­ме де­вять лет... бу­дет ско­ро, - го­ворит его мать. Эту жен­щи­ну с Ми­тей я ви­дела все­го па­ру раз.
- А Ле­не че­тыре, че­рез не­делю - пять, - улы­ба­ет­ся в от­вет моя ма­ма. По­чему этот па­рень всег­да по­яв­ля­ет­ся за не­делю до мо­его дня рож­денья?
- Зна­чит, нуж­но бу­дет по­дарить по­дарок, - со­об­ща­ет Ди­ма, всё так же си­дя на кор­точках.
- Не нуж­но! Не люб­лю по­дар­ки! - мо­таю го­ловой. Да, не люб­лю я их. Па­па пос­то­ян­но да­рит ка­кую-ни­будь эн­цикло­педию про взрос­ле­ние и зас­тавля­ет чи­тать. Брр!.. Хо­тя я ещё и чи­тать-то тол­ком не умею.
- Ты прос­то ещё от ме­ня по­дар­ков не по­луча­ла, - рас­плы­ва­ет­ся в улыб­ке Ми­тя и гла­дит ме­ня по во­лосам. Эта при­выч­ка у не­го, ви­димо, нав­сегда ос­та­нет­ся!
- Ну, хо­рошо, - за­ин­три­говал... Что же он та­кое по­дарит? Хо­тя я-то те­перь уже знаю от­вет.