Мой обожаемый дядя.

Пролог.

Про­лог.

А ведь всем нам бы­ло или бу­дет шес­тнад­цать... В этом воз­расте де­вуш­ки по­чему-то ду­ма­ют, что зна­ют о жиз­ни всё, ведь они та­кие клас­сные, ме­ня­ют пар­ней как пер­чатки и так дол­го про­жили! Но это не так, и под­час да­же са­мая прос­тая вещь, са­мое нез­на­читель­ное со­бытие вы­водит те­бя из при­выч­ной ко­леи. И тут же по­нима­ешь, что зна­ешь очень ма­ло об этой жиз­ни, а нез­на­комо­го ещё очень и очень мно­го. Ведь те пар­ни, с ко­торы­ми ты об­ща­ешь­ся - ещё сов­сем маль­чиш­ки, а ес­ли встре­чалась с кем-то пос­тарше, и они де­лали те­бе двус­мыслен­ные на­мёки, то это вов­се не зна­чит, что ты вы­рос­ла. Это зна­чит, что они вы­рос­ли. Ну, а о том, что ты мно­го про­жила, и го­ворить не сто­ит. Пос­мотри на сво­их ро­дите­лей - они про­жили боль­ше те­бя, но и они зна­ют да­леко не всё в этом ми­ре.

И вот ты си­дишь в сво­ей ком­на­те и при­выч­но об­ща­ешь­ся по "ВКон­такте", смот­ришь лю­бимые фо­то и ви­део, ста­вишь «лай­ки» и вспо­мина­ешь, как вче­ра гу­ляла с под­ру­гами и ви­дела сим­па­тич­но­го пар­ня, и, ка­залось бы, нич­то не смо­жет на­рушить твой по­кой. Ни ро­дите­ли, ко­торые сме­ют­ся над ба­наль­ным, по тво­ему мне­нию, ки­но, ни со­седи, ко­торые по­чему-то за­те­яли ре­монт имен­но тог­да, ког­да ты так хо­чешь ти­шины, и да­же кот, ко­торый так и но­ровит раз­лечь­ся на всю кла­ви­ату­ру, не ме­ша­ет тво­им спо­кой­ным и без­мя­теж­ным мыс­лям. Всё рав­но не про­изой­дёт ни­чего, что мог­ло бы вы­вес­ти те­бя из тво­ей спо­кой­ной и на­до­ед­ли­вой жиз­ни, пусть да­же она и сос­то­ит из дру­зей и гу­лянок. Всё это ве­селье ус­пе­ло на­до­есть, и прос­то хо­чет­ся пе­ремен... Уже и сте­ны пла­ката­ми об­кле­ила, и при­чёс­ку сме­нила, и пар­ня бро­сила... Но пе­реме­ны так и не идут. Скуч­но.

Ведь по­рой имен­но так и ду­ма­ешь, со­вер­шенно за­бывая о том, что в лю­бой мо­мент мо­жет про­изой­ти то, что из­ме­нит твою жизнь.