Birds of a Feather

The King of Swords

1945

Tom garantiu que todos transfigurassem seus uniformes escolares em vestes pretas simples como as dele, com capas com capuz e cachecóis Sticking Charmed no rosto. Para quem não conseguia, ele transfigurava suas vestes, ignorando os gritos de desconforto enquanto o tecido puxava, se contorcia e se desfiava entre partes sensíveis do corpo. Qual era o sentido de Tom inventar uma fantasia exclusiva para suas atividades heróicas, quando ninguém a usava? Ele esperava que suas ações lhe valessem o lugar de matéria de destaque do jornal de amanhã, então ele não podia ignorar as vantagens de deixar uma boa impressão. Heróis, afinal, não salvavam a Grã-Bretanha todos os dias. E aqui estava ele, fazendo isso sozinho.

Ele já podia sentir o gosto da adulação.

A aparição deles não levou Tom e seus companheiros diretamente para a Estação King's Cross. Tom lançou o feitiço, visualizou o destino, atirou-se no redemoinho agitado do grande meio-termo, mas se viu quicando para fora do outro lado como uma bola de borracha. Ele tropeçou; seu manto dramático e rodopiante emaranhou-se em seus pés. Ele deu um passo para trás quando os estalos altos de seus companheiros de viagem surgiram como uma confusão negra desorganizada, e juntos eles se viraram para encarar o campo de batalha escolhido por seu inimigo.

A movimentada via em frente aos grandes arcos e à fachada de tijolos manchados da Estação King's Cross deveria estar movimentada a essa hora do fim da tarde, do fim do turno do dia e do começo da noite. Deveria haver bondes circulando pelas ruas, condutores apressados ​​perfurando bilhetes o mais rápido que podiam e multidões migrando pela espessa e fedorenta fumaça industrial que simbolizava os avanços científicos da nação britânica. Mas não havia barulho de trens passando, nem ranger de rodas de metal em trilhos de aço, nem ar universal de propósito naqueles a caminho de desempenhar deveres vitais para o Rei e o País.

Em vez disso, a rua em frente à entrada da estação era ocupada por uma série de tendas brancas, e nos painéis de pano de cada parede havia linhas grossas cortando a insígnia M do Ministério da Magia. Bruxos em vestes pretas ministeriais e escarlates de aurores entravam e saíam das tendas, zumbindo com a diligência de uma colmeia. Ocasionalmente, um mago em vestes coloridas "civis" e chapéu pontudo e alegre emergia das tendas magicamente expandidas com uma braçada de lixo. Esse lixo logo se revelou um poste de amarração desmontado, um de uma longa linha de postes de amarração de madeira esculpidos em runas, que eram conectados de um ao outro por cordas. As engenhocas formavam um perímetro combinado ao redor da estação, com exceção de uma única lacuna inacabada pela qual Tom e seus companheiros aparataram.

Tom olhou ao redor. Aquilo era o mais estranho: a ausência de trouxas. Além da barreira de cordas e postes de amarração, trólebus circulavam de um lado para o outro em suas rotas regulares de transporte, mas nenhum deles se demorava no ponto de bonde da Estação King's Cross, passando pelos bancos vazios como se os motoristas tivessem esquecido sua existência.

Foi a coisa menos estranha que ele viu hoje, o que só o fez supor que uma magia sinistra estava em ação.

Com um bufo impaciente, um bruxo com outro conjunto de postes acenou para que saíssem do caminho. Ele os colocou no chão, desembaraçou um pedaço de corda e, com um toque de sua varinha para dar um nó nas linhas, fechou o vão atrás deles. Ele sacudiu as mãos com um aceno satisfeito e girou nos calcanhares para sair, mas quando percebeu o grupo de Tom se aglomerando não muito longe, sua boca se abriu e ele gaguejou: "V-você! Oh!"

"Boa tarde", disse Tom, oferecendo sua mão enluvada para um aperto de mão. "Prazer em conhecer outro admirador."

O mago se afastou deles e, levantando sua varinha para atirar em seu Patrono, um pequeno andorinhão eurasiano, correu de volta para as tendas sem dizer uma palavra.